lolita_vladimir_nabokov

como se a pequena viajante já se afastasse sob o baixo sol
matinal. O gesto era prematuro.
"Despacha-te! ", gritou a Haze. A minha Lolita, que já estava
meio metida no automóvel a preparar-se para bater com a
porta, desceu o vidro, acenou a Louise e aos choupos (a
quem e aos quais não voltaria a ver) e interrompeu o ritmo
do destino: olhou para cima... e voltou, correndo, para
dentro de casa (com a Haze a chamá-la furiosamente). Um
momento depois ouvi a minha queridinha correr pela escada
acima.
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O meu coração dilatou-se com tal força que quase me
asfixiou.
Puxei as calças do pijama e escancarei a porta - e Lolita
chegou simultaneamente, a bater os pés e a ofegar, no seu
vestido de domingo. No instante seguinte estava nos meus
braços, com a boca inocente a derreter-se sob a feroz
pressão das minhas negras mandíbulas masculinas. O meu
palpitante amor! Logo a seguir, ouvi-a - viva e não
violentada - descer ruidosamente a escada. O ritmo do
destino estava reatado. A perna loura desapareceu no
interior do veículo, cuja porta bateu - e voltou a bater -, e a
motorista Haze, agarrada ao duro volante, de lábios de
borracha vermelha formando palavras coléricas e inaudíveis,
levava a minha queridinha embora, enquanto, sem que ela
ou Louise dessem por isso, a velha e inválida Miss Defronte
acenava, fraca mas ritmadamente, da sua varanda cheia de
trepadeiras.
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A concha da minha mão ainda estava cheia de Lolita - cheia
do contacto das suas costas pré-adolescentemente
arqueadas, cheia daquela sensação marfineamente lisa e
deslizante da sua pele através do tecido fino do vestido, que
eu fizera subir e descer enquanto a abraçava. Entrei no seu