lolita_vladimir_nabokov

Ao folhear o esfrangalhado guia de viagens, evoco
vagamente aquele Jardim de Magnólias, num estado sulista,
que me custou quatro dólares e que, segundo o anúncio do
guia, se deve visitar por três razões: porque John
Galsworthy (um escritor qualquer, já completamente morto)
o considerou o mais belo jardim do mundo; porque o
Baedeker de 1900 o assinalou com uma estrela, e,
finalmente, porque... - ó Leitor, meu Leitor, adivinhe - ...
porque as crianças (e, com a breca, não era a minha Lolita
uma criança?) caminhariam de olhos iluminados e
reverentemente através daquele antegosto do Paraíso,
absorvendo uma beleza capaz de influenciar uma vida. "Não
a minha", declarou a soturna Lo, e sentou-se num banco
com os suplementos de dois jornais de domingo no regaço
encantador.
Passámos e repassámos por toda a gama de restaurantes
americanos da beira da estrada, da modesta casa de pasto
com a sua cabeça de veado na parede (traço negro de longa
lágrima no canto interno), os seus postais ilustrados
humorísticos do tipo Kurort posterior, contas de comensais
empaladas, pastilhas para o mau hálito, óculos de sol, visões
publicitárias de celestiais taças de sorvete, metade de um
bolo de chocolate debaixo de uma redoma de vidro e
diversas moscas, horrivelmente experientes, a zumbir por
cima do pegajoso açucareiro, em cima do ignóbil balcão, da
modesta casa de pasto, dizia, ao estabelecimento caro, com
luz velada, roupa de mesa absurdamente pobre, criados
ineptos (ex-reclusos ou estudantes), as costas ruanas de
uma estrela de cinema, as sobrancelhas cor de areia do seu
companheiro de momento e uma orquestra de trompetistas
zoot-suiters(1).
Admirámos a maior estalagmite do mundo numa gruta onde
três estados do Sudoeste têm uma reunião de família -
entrada segundo as idades: adultos, um dólar; adolescentes,
sessenta cêntimos. Um obelisco de granito comemorativo da
Batalha de Blue Lick, com ossadas velhas e cerâmica índia
no museu contíguo. Lo, dez cêntimos, muito razoável.