lolita_vladimir_nabokov

- Tenho uma surpresa para ti - declarou, olhando-me com
olhos ternos por cima da colher da sopa. - No Outono vamos
os dois a Inglaterra.
Engoli a minha colher de sopa, limpei os lábios ao
guardanapo de papel cor-de-rosa (oh, a fresca e rica roupa
de mesa do Mirana Hotel!) e redargui:
- Também tenho uma surpresa para ti, minha querida. Nós
dois não vamos a Inglaterra.
- Porquê, que se passa? - perguntou, a olhar, com mais
surpresa do que eu previra, para as minhas mãos
(involuntariamente, eu dobrava, rasgava, amarrotava e
tornava a rasgar o inocente guardanapo cor-de-rosa); mas o
meu rosto sorridente tranquilizou-a um pouco.
- O que se passa é simples - respondi. - Nem mesmo nos
lares mais harmoniosos, como o nosso, as decisões são
todas tomadas pelo cônjuge feminino. Há certas coisas que
compete ao marido decidir. Não me custa imaginar a
emoção que tu, saudável rapariga americana, sentirias ao
atravessar o Atlântico no mesmo paquete em que viajassem
Lady Bumble... ou Sam Bumble, o rei da carne congelada,
ou uma prostituta de Hollywood. E também não duvido de
que tu e eu daríamos um bonito anúncio para uma agência
de viagens, quando fotografados a olhar - tu francamente
encantada e eu a dominar a minha invejosa admiração -
para as sentinelas do palácio, ou guardas escarlates, ou
comedores de castores, ou como demónio se chamam. Mas
acontece que eu sou alérgico à Europa, incluindo a velha e
alegre Inglaterra.
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Como sabes muito bem, só guardo recordações tristes do
podre Velho Mundo. Nenhum anúncio colorido nas tuas
revistas modificará esse facto.
- Meu amor, eu, francamente...
- Não, espera um momento. O caso presente é apenas
acidental, e a mim interessa-me falar-te de um modo geral.