lolita_vladimir_nabokov

Passei o meu caso em revista na paragem solitária, para
restaurar as forças, entre Coalmont e Ramsdale (entre a
inocente Dolly Schiller e o jovial tio Ivory). Com suprema
simplicidade e clareza, vi-me e ao meu amor. As tentativas
anteriores, nesse sentido, pareciam, por contraste,
desfocadas. Dois anos antes, sob a orientação de um
inteligente confessor de língua francesa a quem, num
momento de curiosidade metafísica, entregara um soturno
ateísmo protestante em troca de um antiquado cura papista,
esperara deduzir, partindo do meu sentido do pecado, a
existência de um Ser Supremo. Nessas manhãs geladas de
um Quebeque rendilhado de geada, o bom padre dedicarase-me
com a maior ternura e compreensão. Estou-lhe
infinitamente grato e à grande instituição que ele
representava. Ai de mim, sentia-me incapaz de transcender
o simples e humano facto de que, fosse qual fosse o alívio
espiritual que eu pudesse encontrar, fossem quais fossem as
eternidades litofânicas que me proporcionassem, nada
poderia fazer esquecer à minha Lolita a concupiscência
imunda que lhe infligira. A não ser que me consigam provar
- a mim como sou agora, hoje, com o meu coração e a
minha barba, e a minha putrefacção - que no curso infinito
da vida não tem a mínima importância o facto de uma
criança norte-americana chamada Dolores Haze ter sido
privada da sua infância por um maníaco, a não ser que isso
possa ser provado (e, se puder, a vida é uma anedota),
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não encontro para tratamento da minha angústia nada mais
do que a melancolia e o paliativo muito circunscrito da arte
da palavra. Citando um velho poeta: O senso moral dos
mortais é o dever. Temos de pagar com o sentido mortal da
arte.
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