lolita_vladimir_nabokov

que na segurança de uma situação em que infinitas
perfeições preenchem o abismo entre o pouco dadó e o
muito prometido - o grande cinzento-róseo jamais
alcançável. Mes fenêtres! Pairando acima do crepúsculo
sombreado e da noite que se avizinhava, rangendo os
dentes, concentrava todos os demónios do meu desejo no
gradeamento de palpitante varanda: uma varanda pronta
para levantar voo na noite húmida, damasco e negro, uma
noite que levantava voo e... a imagem iluminada mexia-se,
Eva voltava a ser costela e na janela não havia mais do que
um homem obeso e reduzidamente vestido, a ler o jornal.
Como, às vezes, ganhava a corrida entre a minha fantasia e
a realidade da natureza, a decepção era suportável.
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A dor insuportável só começava quando o acaso entrava no
jogo e me privava do sorriso que me era destinado. Savezvous
qu'à dix ans ma petite était folle de vous?, perguntavame
uma mulher com quem conversava num chá, em Paris, e
a petite acabava de casar, a quilómetros de distância, e eu
nem sequer me lembrava se alguma vez reparara nela
naquele jardim, junto daquela quadra de ténis, uma dúzia
de anos atrás. E agora, do mesmo modo, o radiante
vislumbre, a promessa de realidade, uma promessa que não
seria apenas sedutoramente simulada, mas também
nobremente cumprida - tudo isso o acaso me negava, o
acaso e uma mudança para letras mais pequenas da parte
da adorada e pálida correspondente. A minha imaginação foi
simultaneamente proustianizada e procusteanizada, pois
naquela manhã especial de princípios de Setembro de 1952,
quando desci para recolher o meu correio, o activo e bilioso
porteiro, com quem mantinha relações execráveis, começou
a queixar-se de que um homem que acompanhara Rita a
casa, recentemente, vomitara como um cão nos degraus da
entrada. Enquanto o ouvia e gratificava, e depois escutava
uma versão revista e mais cortês do carteiro me levara era
da mãe de Rita, uma mulherzinha doida que visitáramos