lolita_vladimir_nabokov

mas consegui humanizá-la com o simples acto de cair de
joelhos e implorar-lhe, com uivos arrancados da alma, que
me ajudasse.
Não sabia nada, jurou-me. Quem era Gratiano Forbeson?
Pareceu vacilar. Tirei uma nota de cem dólares e ela ergueua,
para a examinar ao luar. "É o seu irmão", murmurou, por
fim.
Arranquei-lhe a nota da mão fria como a lua, bolsei uma
praga francesa e fugi. O episódio ensinou-me a contar
exclusivamente comigo. Nenhum detective conseguiria
descobrir as pistas que Trapp inventara de acordo com a
minha mentalidade e a minha maneira de ser. Claro que não
podia esperar que ele deixasse, alguma vez, o seu nome e a
sua morada correctos; mas esperava que escorregasse no
gelo da sua própria subtileza, ousando, digamos,
acrescentar uma pincelada de cor mais rica e mais pessoal
do que era estritamente necessário, ou revelando
demasiado através de uma soma qualitativa de partes
quantitativas que revelavam muito pouco. Uma coisa
conseguiu enredar-me completamente, e à minha
dementada angústia, no seu jogo demoníaco. Com infinita
perícia, oscilava e cambaleava e recuperava um equilíbrio
que parecia impossível, deixando-me com a esperança
desportiva - se me é lícito empregar tal palavra ao falar de
traição, fúria, desolação, horror e ódio - de que talvez ele se
denunciasse da próxima vez. Nunca se denunciou, embora
tivesse estado muito perto disso. Todos nós admiramos o
acrobata cintilante de lantejoulas a caminhar
meticulosamente, com graça clássica, pela corda esticada, a
uma luz que parece polvilhada de talco. Contudo, é muito
mais rara a arte do perito da corda bamba, vestido de
espantalho e imitando um bêbedo grotesco! Eu que o diga!
As pistas que ele deixava não estabeleciam a sua
identidade, mas reflectiam a sua personalidade - ou, pelo
menos, uma certa personalidade homogénea e
extraordinária. O seu género, o seu tipo de humor - nos
seus melhores exemplos, sem dúvida - e o estilo do seu