lolita_vladimir_nabokov

asca. O pai era pastor imigrado e treinava cães-pastores.
Por fim, voltei para o automóvel e lá fiquei não sei quantas
horas, encolhido e às escuras, atordoado com aquela nova
solidão e olhando boquiaberto ora para o edifício quadrado,
muito baixo e vagamente iluminado do hospital, que se
erguia no meio de um recinto arrelvado, ora para o chuveiro
de estrelas e para os prateados e irregulares contrafortes da
haute montagne onde, naquele momento, o pai de Mary, o
solitário Joseph Lore, sonhava com Oloron, Lagore, Rolas -
que sais je! -, ou seduzia alguma ovelha. Os pensamentos
vagabundos e fragrantes deste género têm sido sempre um
bálsamo para mim, em momentos de tensão fora do vulgar,
e só quando, apesar de generosas libações, me senti
razoavelmente enregelado pela noite interminável, pensei
em regressar ao motel. A velha desaparecera e eu não
estava muito certo do caminho. Largas estradas de cascalho
atravessavam sonolentas sombras rectangulares. Distingui o
que me pareceu a silhueta de uma forca, no que talvez
fosse o recreio de uma escola, e num quarteirão baldio vi
erguer-se, num silêncio de cúpula, o templo pálido de
qualquer seita local.
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Por fim lá encontrei a estrada e depois o motel, onde
milhões de moleiros, uma espécie de insectos, esvoaçavam
em redor dos contornos neónicos do letreiro Não Há Vagas.
E quando, às três horas da manhã, depois de um daqueles
inoportunos duches quentes que, como certos mordentes,
só servem para fixar o desespero e a fadiga de um homem,
me deitei na cama de Lo, que cheirava a castanhas, rosas e
hortelã-pimenta e ao delicado e muito especial perfume
francês que ultimamente a autorizara a usar, quando me
deitei senti-me incapaz de assimilar o facto simples de que,
pela primeira vez em dois anos, estava separado da minha
Lolita. Acudiu-me, de repente, a ideia de que a sua doença
era, de certo modo, o desenvolvimento de um tema - que
tinha o mesmo gosto e o mesmo tom da série de