lolita_vladimir_nabokov

catártico de regurgitação mental. Fechadas estavam as
gelosias brancas da mansão do ferro-velho, e alguém
pendurara uma fita preta de veludo, de cabelo, no letreiro
branco de VENDE-SE, que pendia para o passeio.
Não ladrou nenhum cão. Não telefonou nenhum jardineiro.
Não se encontrava nenhuma Miss Defronte sentada no
alpendre coberto de trepadeiras - onde, com desagrado do
transeunte solitário, duas mulheres jovens, de rabo-decavalo
e aventais às pintas, interromperam o que quer que
faziam para olhar para ele. A velha senhora devia ter
morrido há muito tempo, sem dúvida, e aquelas deviam ser
as suas sobrinhas gémeas de Filadélfia.
Deveria entrar na minha antiga casa?
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Como num conto de Turgueniev, saía de uma janela aberta
uma torrente de música italiana - era a janela da sala. Que
romântica alma tocava piano, quando nenhum piano tocara
naquele enfeitiçado domingo, com o sol a banhar-lhe as
adoradas pernas? De súbito, reparei que, do relvado que
aparara, olhava para mim, com uma expressão fascinada
nos grandes olhos negro-azulados, uma ninfita de pele
dourada e cabelo castanho, de nove ou dez anos. Disse-lhe
qualquer coisa agradável sem nenhuma má intenção, um
cumprimento cortês, como tens uns bonitos olhos, mas ela
retirou-se apressadamente, a música parou de repente e um
homem moreno, de aspecto violento e a reluzir de suor,
apareceu à porta e lançou-me um olhar furioso. Ia a
identificar-me quando, tremendamente embaraçado, tive
consciência das minhas calças cheias de lama, da camisola
suja e rasgada, da barba de dois dias e dos olhos de vadio,
injectados de sangue. Sem dizer uma palavra, retrocedi pelo
caminho que trouxera. Numa fenda recordada do passeio
nascia uma flor anémica, tipo áster. Sossegadamente
ressuscitada, Miss Defronte chegava, empurrada pelas
sobrinhas, ao alpendre, como se estivesse a representar
uma peça de que eu era o protagonista. Pedindo a todos os