lolita_vladimir_nabokov

que eu abrira (que pena nenhuma película ter registado o
curioso padrão, a monogrâmica articulação dos nossos
gestos simultâneos ou sobrepostos). Rapidamente, quase
nada embaraçada pela desfigurada maçã que segurava, Lo
folheou violentamente a revista, à procura de qualquer coisa
que desejava mostrar a Humbert. Encontrou-a, finalmente.
Fingindo interesse, cheguei a cabeça tão para junto da sua
que o seu cabelo me tocou na têmpora e o seu braço roçou
pela minha face, quando limpou os lábios com o pulso.
Devido à névoa brilhante através da qual olhei para a
gravura, a minha reacção tardou e os joelhos de Lo roçaram
e chocaram impacientemente um pelo outro e um contra o
outro. Consegui, enfim, ver a imagem, ainda que de um
modo vago: um pintor surrealista, suína e
descontraidamente estendido numa praia, e perto dele,
também em postura supina, uma réplica de gesso da Vénus
de Milo, meio enterrada na areia. Fotografia da semana,,
dizia a legenda. Afastei para longe a obscenidade. Acto
contínuo, numa fingida tentativa para recuperar a revista, Lo
atirou-se toda para cima de mim.
Agarrei-lhe no pulso delgado e ossudo. A revista escorregou
para o chão, como uma galinha de penas eriçadas. Lo
libertou-se, com um puxão, afastou-se e recostou-se no
canto direito do sofá. Depois, com absoluta simplicidade, a
descarada garota atravessou as pernas no meu colo.
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Nessa altura já me encontrava num estado de excitação
vizinho da loucura - mas tinha também a astúcia dos loucos.
Sentado no sofá, consegui harmonizar, com uma série de
movimentos sorrateiros, a minha disfarçada luxúria com as
suas pernas inocentes. Não foi fácil distrair a atenção da
donzelinha enquanto executava os obscuros ajustamentos
indispensáveis ao êxito do truque. Falando depressa,
perdendo e recuperando o fôlego, fingindo uma súbita dor
de dentes para explicar os intervalos na minha tagarelice -
mas sem nunca desviar um olho interno, de maníaco, da