lolita_vladimir_nabokov

Desci a escada, a pigarrear e com a mão a conter o coração.
Lo passara para a sala e estava na sua poltrona favorita e
excessivamente estofada. Ao vê-la ali estiraçada, a roer uma
unha falhada e a zombar de mim com os olhos cruéis e
inexpressivos, sem deixar de bater com o calcanhar de um
pé descalço num banquinho, compreendi, de repente, com
um angustiado rebate de consciência, quanto ela mudara
desde que a conhecera, havia dois anos. Ou a mudança
dera-se apenas nas duas últimas semanas? Tendresse? Esse
era, sem dúvida, um mito já desacreditado. Ela encontravase
mesmo no centro da minha ira incandescente. O nevoeiro
da concupiscência dissipara-se, não deixando mais do que
uma terrível lucidez. Oh, ela mudara!
A sua cútis não era a de qualquer vulgar e desmazelada
colegial que aplica cosméticos compartilhados, com os dedos
sujos, na cara mal lavada e não se importa que uma pele
suja ou pustulenta entre em contacto com a sua epiderme.
A sua macia e tenra cútis aveludada fora tão encantadora
em tempos passados, tão reluzente de lágrimas quando eu,
de brincadeira, lhe rolava a cabeça desgrenhada nos
joelhos! Um rubor áspero substituíra agora essa inocente
florescência.
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Aquilo a que, localmente, se chamava conspiração de coelho
pintara-lhe de vermelho flamejante as orlas das narinas
desdenhosas. Quando, aterrorizado, baixei o olhar, ele
deslizou, maquinalmente, ao longo da parte de baixo da sua
coxa nua e tensamente esticada. Como as suas pernas se
tinham tornado brilhantes e musculosas! Conservava postos
em mim os olhos afastados um do outro, de um cinzento de
vidro enevoado e levemente injectados de sangue, e eu vi
através deles o pensamento furtivo de que, no fim de
contas, talvez Mona tivesse razão, talvez ela, a órfã Lo, me
pudesse desmascarar sem que ela própria fosse castigada.
Como estava enganado!