lolita_vladimir_nabokov

ou Borman, velhos amigos seus e grandes campeões -, teria
atrapalhado seriamente a minha Lo se eu tentasse,
realmente, atrapalhá-la. Mas quem desejaria perturbar uma
querida tão radiante? Já alguma vez disse que o seu braço
nu tinha a cicatriz em 8 da vacina? Que a amava
desesperadamente? Que ela contava apenas catorze anos?
Passou uma borboleta curiosa e mergulhou entre nós.
Vindas não sei de onde, apareceram duas pessoas de
calções de ténis - um tipo ruivo, uns oito anos, apenas, mais
novo do que eu e com as canelas de um vermelho vivo,
queimadas do sol, e uma morena de boca amuada e olhos
duros, talvez dois anos mais velha do que Lolita. Como é
comum entre principiantes zelosos, traziam as raquetas
protegidas e forradas e transportavam-nas mas não como se
fossem a extensão natural de certos músculos
especializados, e, sim, martelos, ou bacamartes, ou
verrumas, ou o próprio peso terrível dos meus pecados.
Sentaram-se sem cerimónia nenhuma perto do meu
imaculado casaco, num banco adjacente à quadra, e
começaram a admirar, de maneira muito ruidosa, uma
jogada de uns cinquenta rebates que, inocentemente, Lo me
ajudava a fazer e a sustentar - até ocorrer uma síncope na
série, o que a levou a soltar uma exclamação abafada,
quando a sua bola alta saiu da quadra, e a desatar a rir
encantadoramente, a minha jóia.
Como estava com sede, fui até ao chafariz. O ruivo
aproximou-se e, com toda a humildade, sugeriu uma dupla
mista.
"Sou Bill Mead", apresentou-se, "e esta é Fay Page, actriz.
Maffy On Say", acrescentou, apontando com a raqueta
ridiculamente encarapuçada para a reluzente Fay, que já
estava a conversar com Dolly. Ia a responder Desculpe,
mas... (pois detestava ver a minha eguazinha metida com
jogadores incipientes) quando um chamamento
extraordinariamente melodioso distraiu a minha atenção: um
mandarete descia, apressado, a escada do hotel e fazia-me
sinais. Chamavam-me ao telefone, uma chamada urgente,
de longa distância - tão urgente, na realidade, que não