lolita_vladimir_nabokov

gânglios, podia mudar, no mesmo dia, de um pólo de
insanidade para outro, do pensamento de que, por volta de
1950, teria de arranjar maneira de me livrar de uma difícil
adolescente cuja qualidade nínfica se evaporara, para o
pensamento de que, com paciência e sone, talvez a levasse
a dar-me uma ninfita com o meu próprio sangue nas
delicadas veias, uma Lolita II, que teria oito ou nove anos
cerca de 1960, quando eu ainda estaria dans la force de
l'âge. Na verdade, o telescópio da minha mente - ou da
minha não mente - era tão potente que me permitia
discernir, na lonjura do tempo, um vieillard encore vert -
seria o verde da podridão? -, o extravagante, terno e
babado Dr. Humbert, a praticar na supremamente
encantadora Lolita III a arte de ser avô.
Nos dias da nossa louca viagem não duvidei de que, como
pai de Lolita, era um ridículo fracasso. Mas fiz o possível. Li
e reli um livro com o título bíblico, não internacional, de
Conhece a Tua Filha, que adquiri na mesma loja onde
comprei, como prenda do décimo terceiro aniversário de Lo,
uma edição de luxo, com ilustrações comercialmente
bonitas, de A Sereiazinha, de Andersen. No entanto, mesmo
nos nossos melhores momentos, quando ficávamos
sentados a ler num dia de chuva (com o olhar de Lo num
constante corropio entre a janela e o relógio de pulso, e
vice-versa), ou comíamos uma boa e tranquila refeição num
restaurante cheio de gente, ou nos entretínhamos com um
infantil jogo de cartas, ou íamos às compras, ou fitávamos
silenciosamente, com outros motoristas e os seus filhos, um
automóvel esfrangalhado e salpicado de sangue e o sapato
de uma jovem mulher caído na valeta (Lo, ao afastarmonos:
Foi exactamente aquele tipo de mocassina que tentei
descrever ao idiota da sapataria) mesmo nesses momentos
próprio me considerava um pai tão pouco plausível como ela
uma filha pouco plausível.
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