lolita_vladimir_nabokov

Ao recordá-los agora, os dias da minha juventude parecem
fugir-me numa lufada de fiapos repetidos, como aquelas
nevascas de papel de seda usado que um passageiro de
comboio vê remoinhar na esteira da última carruagem. Nas
minhas relações higiénicas com mulheres fui prático, irónico
e despachado. Enquanto estudei em Londres e Paris, as
damas pagas bastavam-me. Os meus estudos eram
meticulosos e aturados, embora sem resultados
particularmente proveitosos.
Ao princípio, pensei formar-me em Psiquiatria, como
acontece a muitos talentos manqués, mas eu era ainda mais
manqué do que isso. Instalou-se em mim uma exaustão
peculiar - sinto-me tão oprimido, doutor! - e transferi o meu
interesse para a literatura inglesa, onde tantos poetas
frustrados vão acabar como professores, de fato de tweed e
cachimbo na boca. Paris agradou-me. Discutia filmes
soviéticos com exilados.
Sentava-me com uranistas no Deux Magots. Publicava
ensaios tortuosos em jornais obscuros. Compunha
pastiches:
... Fraulein von Kulp
pode voltar, colocar a mão na porta;
Não a seguirei. Nem a Fresca.
Nem Àquela Gaivota.
Um trabalho meu intitulado O tema proustiano numa carta
de Keats a Benjamim Bailey, foi motivo de galhofa para os
seis ou sete eruditos que o leram. Lancei-me a escrever uma
Histoire abrégée de la poésie anglaise para uma editora
importante e depois comecei a compilar o Manual da
Literatura Francesa para estudantes de língua inglesa (com
exemplos comparativos tirados de escritores ingleses), que
me ocuparia durante toda a década de 1940, e cujo último
volume estava quase pronto para o prelo aquando da minha
prisão.