lolita_vladimir_nabokov

Fora horrível da sua parte levar-me a crer que Clare era uma
mulher velha, talvez uma parente dele ou uma antiga
companheira... Oh, e como estivera quase a ser descoberta
quando o Journal de Waco publicara a sua fotografia!
A Briceland Gazette não publicara. Sim, muito engraçado.
Sim, afirmou, este mundo era uma anedota pegada, se
alguém se lembrasse de escrever a história da sua vida
ninguém acreditaria.
Nessa altura ouviram-se ruídos caseiros vindos da cozinha,
onde Dick e Bill tinham entrado, à procura de cerveja. Viram
o visitante, pela porta aberta, e Dick entrou na sala.
- Dick, este é o meu pai! - apresentou Dolly numa voz forte
e violenta, que me pareceu totalmente desconhecida, e
nova, e alegre, e velha, e triste, porque o jovem, veterano
de uma guerra longínqua, era duro de ouvido.
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Olhos de um azul-árctico, cabelo preto, faces avermelhadas,
barba crescida. Trocámos um aperto de mão. O discreto Bill,
que evidentemente se orgulhava de operar maravilhas com
a mão que lhe restava, levou para a sala as latas de cerveja
que abrira. Quis retirar-se. A refinada cortesia da gente
simples.
Foi obrigado a ficar. Um anúncio de cerveja. Passei para a
periclitante cadeira de baloiço. A mastigar avidamente, Dolly
ofereceu-me rebuçados de alteia e batatas fritas. Os homens
olhavam para o seu frágil, frileux, franzino, europeu e ainda
jovem mas adoentado pai, de casaco de veludo e colete cor
de creme. Um visconde, talvez.
Tiveram a impressão de que eu tencionava lá ficar e Dick,
com um grande franzir de sobrancelhas, denunciador de
raciocínio lento, sugeriu que a Dolly e ele dormiriam na
cozinha, num colchão. Levantei a mão num protesto e disse
a Dolly, que o transmitiu a Dick com um grito especial, que
passara por ali apenas a caminho de Readsburgo, onde seria
recebido por alguns amigos e administradores. Reparou-se,
então, que um dos poucos dedos que restavam a Bill