lolita_vladimir_nabokov

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numa atitude de divertida e melancólica submissão ao
destino, ou de emitir um longo "não, não", em voz fraca,
quase num sussurro, quando a força do destino se abatera
realmente sobre ela. Mas principalmente - já que estamos
falando de movimento e juventude - gostava de a ver subir
e descer a Thayer Street, na sua bonita bicicleta:
soerguendo-se nos pedais, para imprimir, vigorosamente,
maior velocidade, e depois deixar-se cair no selim, numa
posição lânguida, enquanto a velocidade imprimida se
consumia. A seguir parava junto da nossa caixa do correio e,
sem desmontar, folheava alguma revista que lá encontrava,
repunha-a na caixa e, com a língua comprimida contra um
lado do lábio superior, impelia a bicicleta para a frente com
um pé no solo e "sprintava" de novo, entre pálidas sombras
e sol.
De modo geral, parecia-me ter-se adaptado ao seu
ambiente melhor do que eu esperava quando considerara o
mau génio da minha menina-escrava, estragada de mimo, e
as diversas atitudes que ingenuamente afectava, quando
nos encontrávamos, no Inverno anterior, na Califórnia.
Embora nunca tivesse sido capaz de me habituar ao estado
de constante ansiedade em que vivem os culpados, os
grandes e os compassivos, parecia-me que estava a fazer
tudo quanto podia, no capítulo do mimetismo.
Quando me deitava na estreita cama do meu gabinete, após
uma sessão de adoração e desespero no quarto frio de
Lolita, costumava passar em revista o dia findo, examinando
a minha própria imagem, que preambulava, mais do que
passava, diante do olho vermelho da mente. Observava o
moreno e atraente, um tanto ou quanto céltico e
provavelmente igreja anglicana - possivelmente muito igreja
anglicana mesmo -, Dr. Humbert a ver a filha partir para a
escola. Via-o cumprimentar, com o seu sorriso lento e as
negras e grossas sobrancelhas agradavelmente arqueadas, a
boa Mrs. Holigan, que cheirava pestilencialmente (e na