lolita_vladimir_nabokov

copo de papel e despejou delicadamente o seu conteúdo,
com as longas pestanas descidas, e depois, com um gesto
infantil em que havia mais encanto do que qualquer carícia
carnal, enxugou os lábios ao meu ombro.
Deixou-se cair na almofada (eu subtraíra a minha enquanto
ela bebia) e readormeceu imediatamente.
Não me atrevera a oferecer-lhe uma segunda dose da droga
e não abandonara a esperança de que a primeira pudesse
ainda consolidar-lhe o sono. Comecei a chegar-me para ela,
preparado para uma decepção e sabendo que seria melhor
esperar, mas incapaz disso. A minha almofada cheirava aos
seus cabelos.
Fui-me chegando para o vulto vagamente luminoso da
minha querida, parando ou recuando sempre que me
parecia que se mexia ou estava prestes a mexer-se. Uma
brisa do país das maravilhas começara a afectar os meus
pensamentos, que pareciam alinhados em itálico, como se a
superfície que os reflectia estivesse encrespada pelo
fantasma da tal brisa. Uma e outra vez, a minha vigília
enfraqueceu, o meu corpo agitado penetrou na esfera do
sono para logo sair, e cheguei até a dar comigo a deixar-me
embalar por um ressonar melancólico.
Neblinas de ternura envolviam montanhas de desejo. De vez
em quando, parecia-me que a presa encantada estava
prestes a encontrar-se com o caçador encantado a meio do
caminho, que o seu quadril se ia chegando para mim sob a
areia macia de uma praia remota e fabulosa. Mas depois o
seu vulto mexia-se e eu ficava com a certeza de que ela
estava mais longe de mim do que nunca.
Se me detenho, com certa demora, nos tremores e
tacteamentos daquela noite distante, é porque insisto em
provar que não sou, nem nunca fui, nem nunca poderia ser,
um patife brutal.
As ternas e sonhadoras regiões através das quais me
arrastava eram património de poetas, e não o terreno de
caça do crime.
Se tivesse alcançado o objectivo, o meu êxtase teria sido
todo suavidade, um caso de combustão interna de que ela