lolita_vladimir_nabokov

quantidade de tempo (que estaria ela a tramar lá em
baixo?) a arranjar a cama, de modo que desse a impressão
de ser o ninho abandonado de um pai impaciente e da sua
filha maria-rapaz, e não o cenário da saturnal de um exrecluso
e duas velhas prostitutas gordas. Depois acabei de
me vestir e pedi que mandassem o encanecido mandarete
buscar as malas.
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Corria tudo bem. No átrio, afundada numa poltrona
vermelho-sangue excessivamente estofada, Lo estava
absorta na leitura de uma revista cinematográfica. Um tipo
da minha idade e fato de tweed (o ambiente do hotel
mudara, da noite para o dia, para uma atmosfera espúria de
nobreza rural) observava a minha Lolita por cima do charuto
apagado e de um velho jornal.
Ela usava os soquetes brancos da praxe, os sapatos de
presilha e o vestido estampado, de cores vivas, com decote
quadrado. A luz de um velho candeeiro realçava-lhe a
penugem dourada dos membros tépidos e bronzeados. Ali
estava, de pernas cruzadas descuidadamente e os olhos
claros a deslizar pelas linhas, com um ou outro pestanejo. A
mulher de Bill adorara-o de longe, muito antes de se
conhecerem: na verdade, ela costumava admirar
secretamente o famoso e jovem actor, enquanto ele comia
taças de sorvete na Schwobs. Não poderia haver nada de
mais infantil do que o seu nariz arrebitado e a sua cara
sardenta, ou a mancha arroxeada do pescoço nu, onde um
vampiro de conto de fadas se saciara, ou ainda o movimento
inconsciente da sua língua a explorar uma fogagenzinha
rosada à volta dos lábios túrgidos; não poderia haver nada
de mais inofensivo do que ler a história de Jill, uma starlet
cheia de energia, que fazia a sua própria roupa e estudava
literatura séria; não poderia haver nada de mais inocente do
que o risco daquele lustroso cabelo castanho, com um brilho
de seda nas têmporas; não poderia haver nada de mais
ingénuo... Mas que enlouquecedora inveja o lúbrico