lolita_vladimir_nabokov

formara-se no meu cérebro uma imagem completa, e eu,
pelo sempre arriscado processo da eliminação, reduzira essa
imagem à única fonte concreta que a mórbida cerebração e
a apática memória lhe podiam conceder.
Exceptuando o reverendo Rigor Mortis (como as raparigas
lhe chamavam) e um cavalheiro idoso que ensinava alemão
e latim -,
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disciplinas facultativas -, não havia na escola de Beardsley
professores regulares do sexo masculino. Mas em duas
ocasiões fora lá um assistente de arte da respectiva
faculdade da Universidade de Beardsley, a fim de mostrar às
educandas diapositivos de castelos franceses e quadros do
século xIx.
Quisera assistir a essas projecções e a essas palestras, mas
Dolly, como era hábito, pedira-me que não fosse, e, pronto,
eu não fora. Lembrava-me, também, de que Gaston
classificara o indivíduo de garçon brilhante. Mas era tudo. A
memória recusava-se a indicar-me o nome do amante de
castelos.
No dia marcado para a execução, atravessei o campus,
debaixo de granizo, a caminho da Secção de Informações,
no Maker Hall, Universidade de Beardsley. Aí fiquei a saber
que o nome do indivíduo era Riggs (muito semelhante ao do
sacerdote), que ele era solteiro e que dentro de dez minutos
sairia do Museu, onde estava a dar uma aula. Sentei-me no
corredor que levava ao auditório, num banco de mármore
doado por Cecília Dalrymple Ramble. Enquanto esperava,
num grande desconforto prostático, ébrio, morto de sono e
a segurar a arma na algibeira do impermeável, pensei, de
súbito, que estava dementado e prestes a cometer uma
estupidez. Não havia uma probabilidade num milhão de
Albert Riggs, professor assistente, ter a minha Lolita
escondida na sua residência de Beardsley, na Pritchard
Road, 24. Não podia ser ele o vilão. Era absolutamente