lolita_vladimir_nabokov

paródia de incesto que, no fim de contas, era também o
melhor que eu podia oferecer à desamparada criança.
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Ramsdale revisitada. Entrei pelo lado do lago. O soalheiro
meio-dia era todo olhos. Enquanto avançava no meu carro
salpicado de lama, distinguia cintilações de água diamantina
entre os pinheiros distantes. Entrei no cemitério e caminhei
entre os pequenos e grandes monumentos de pedra.
Bonzhur, Charlotte. Nalgumas das sepulturas havia pálidas e
transparentes bandeirinhas nacionais, imóveis no ar parado,
sob as sempre-verdes. Jesus, Ed, que pouca sorte!...
Referia-me a G. Edward Grammar, um gerente de escritório
de Nova Iorque, de trinta e cinco anos, que acabava de
assassinar a mulher, de trinta e três anos, Dorothy. Com
pretensões a praticar um crime perfeito, Ed matara-a à
cacetada e metera-a num automóvel. O caso veio a lume
quando dois polícias do condado, em serviço de
patrulhamento, viram o novo grande Chrysler azul de Mrs.
Grammar, presente de aniversário do marido, descer veloz e
loucamente uma encosta, ainda dentro da sua jurisdição
(Deus abençoe os nossos bons polícias!). O carro bateu de
raspão num poste, subiu um aterro coberto de erva,
morangos silvestres e cinco-folhas, e virou-se. As rodas
ainda giravam devagarinho, sob a luz suave do Sol, quando
os polícias retiraram o corpo de Mrs. G. Ao princípio,
pareceu tratar-se de um acidente de viação rotineiro. Mas,
infelizmente, o cadáver maltratado da mulher não condizia
com os estragos sofridos pelo carro, todos de pouca monta.
Eu tive mais sorte.
Segui o meu caminho. Causou-me uma sensação estranha
rever a esguia igreja branca e os enormes olmos.
Esquecendo-me de que numa rua solitária um peão solitário
dá mais nas vistas do que um motorista solitário, deixei o
carro na avenida a fim de passar, sem ser notado, pela
Lawn Street, 342. Antes da grande sangueira, consideravame
com direito a um pequeno alívio, a um espasmo