lolita_vladimir_nabokov

- Despacha-te, Cue - disse Tony, a rir. - Creio que ele ainda
está... - voltou para a sala e a música abafou o resto da
frase.
Aquilo, pensei, era o fim da engenhosa peça encenada por
Quilty para mim. Saí daquela casa com o coração pesado e
dirigi-me, debaixo do sol forte, para o meu automóvel. Havia
dois outros carros estacionados de ambos os lados, e tive
alguma dificuldade em sair.
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O resto é um pouco vago e enfadonho. Desci a encosta
lentamente e pouco depois dei comigo a seguir, com a
mesma velocidade indolente, na direcção oposta a
Parkington. Deixara o impermeável no boudoir e a
camaradinha na casa de banho.
Não, não gostaria de viver naquela casa. Perguntei a mim
mesmo se um cirurgião genial não conseguiria modificar a
sua própria carreira, e talvez todo o destino da espécie
humana, ressuscitando o acolchoado Quiltv, Clare Escuro.
Não me importava; de um modo geral, desejava esquecer
toda aquela história - e, quando soube que ele morrera, a
única satisfação que a notícia me deu resumiu-se ao alívio
de saber que não precisava de acompanhar mentalmente,
durante meses, uma dolorosa e repugnante convalescença,
interrompida por toda a espécie de inenarráveis operações e
recaídas - e talvez, até, uma visita da sua parte e dificuldade
da minha em racionalizá-lo como não sendo um fantasma.
Thomas tinha certa razão. É estranho que o sentido do
tacto, tão infinitamente menos valioso para os homens do
que o da vista, se torne em certos momentos críticos o
nosso principal, se não o único, meio de acesso à realidade.
Sentia-me todo coberto de Quilty, da sensação daquela
refrega antes da sangueira.
A estrada estendia-se por campo aberto e acudiu-me a ideia
não como protesto, não como símbolo ou algo parecido,
mas apenas como uma experiência nova -, acudiu-me a
ideia de que, visto ter desrespeitado todas as leis da