lolita_vladimir_nabokov

lapsos e lacunas, comuns às sequências dos sonhos, dei
comigo na sala de espera do hospital, a tentar espancar o
médico, a berrar com pessoas metidas debaixo das cadeiras
e a clamar por Mary, que, por sorte dela, estava ausente.
Mãos violentas agarraram o meu roupão e arrancaram-lhe
uma algibeira, e pareceu-me que, não sei como, estivera
sentado em cima de uma doente de bronzeada cabeça
careca, que tomara pelo Dr. Blue e que por fim conseguiu
levantar-se e indagar, com um sotaque grotesco: "E agora
pergunto eu, quem é o neurótico,
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quem é?" Depois, uma enfermeira escanzelada e carrancuda
apresentou-me sete lindos, lindos, livros e a manta escocesa
muito bem dobrada, e exigiu-me um recibo. No súbito
silêncio que se estabeleceu, tive a consciência da presença
de um polícia, no corredor, a quem o dono do automóvel
apontava a minha pessoa, e assinei humildemente o muito
simbólico recibo, abandonando assim a minha Lolita a todos
aqueles macacos. Mas que outra coisa podia fazer? Na
minha cabeça havia um único e simples pensamento, que
era: De momento, "a liberdade é tudo." Um passo em falso,
e talvez fosse obrigado a explicar toda uma vida de crime.
Por isso, fingi que voltava a mim de um atordoamento de
espírito. Paguei ao dono do carro o que ele achou justo. Ao
Dr. Blue, que então me fazia festas na mão, falei, em
lágrimas, do álcool com que fortalecia um coração traiçoeiro,
mas não necessariamente doente. Ao hospital, em geral,
pedi desculpa, com uma mesura que quase me fez virar os
pés pela cabeça, mas acrescentei que as minhas relações
com o resto do clã Humbert não eram as melhores. A mim
próprio, segredei que ainda tinha a pistola e ainda era um
homem livre - livre para localizar a fugitiva, livre para
destruir o meu irmão.
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