lolita_vladimir_nabokov

- Quilty, recorda-se de uma rapariguinha chamada Dolores
Haze, Dolly Haze. Dolly de nome Dolores, Colorado.
- Claro, deve ter sido ela que fez essas chamadas! Para
qualquer lado. Paraíso, Washington, Canyon do Inferno.
Quem se importa?
- Importo-me eu, Quilty. Já vê, sou o pai dela.
- Que disparate! Não é nada o pai dela. É algum agente
literário estrangeiro. Uma vez, um francês traduziu a minha
Proud Flesh por La Fierté de la Chair. Absurdo!
- Ela era minha filha, Quilty.
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No estado em que se encontrava, não havia, na verdade,
nada que o pudesse surpreender. Mas a sua atitude
fanfarrona não era totalmente convincente... Uma espécie
de vaga desconfiança deu-lhe aos olhos uma aparência de
vida. Mas foi sol de pouca dura e ficaram de novo mortiços.
- Também sou muito amigo de crianças e os pais contam-se
entre os meus melhores amigos - afirmou.
Virou a cabeça, à procura de qualquer coisa, tacteou nas
algibeiras e tentou levantar-se.
- Para baixo! - ordenei, aparentemente muito mais alto do
que era necessário.
- Não precisa de berrar comigo! - protestou, no seu estranho
modo efeminado. - Queria apenas um cigarro. Morro por um
cigarro.
- Morrerá de qualquer maneira.
- Deixe-se de asneiras, que começa a aborrecer-me. Que
quer?
É francês, mister? Quem é você, afinal? Vamos até ao
barzinho tomar uma...
Viu uma pequena arma depositada na minha mão, como se
lha oferecesse.
- Oh, tem aí uma armazinha catita! - exclamou, a imitar a
linguagem arrastada dos bandidos dos filmes. - Quanto quer
por ela?