lolita_vladimir_nabokov

habituaram à negra caverna onde estávamos todos sentados
pesadamente, sorriu, de súbito, à mãe ou ao protector.
Assim que a função terminou e o aplauso manual - som que
os meus nervos não podem suportar - irrompeu por todos os
lados à minha volta, comecei a puxar e a empurrar Lo para
a saída, na minha tão natural impaciência amorosa de a
apanhar no nosso chalé azul-néon, na estupefacta noite
estrelada - digo sempre que a natureza fica estupefacta com
aquilo que vê. Dolly-Lo, porém, foi-se deixando ficar para
trás, num estonteamento róseo, de olhos felizes
semicerrados, com o sentido da visão a sobrepor-se de tal
maneira a todos os outros que as suas mãos flácidas quase
não se tocavam, no gesto maquinal de bater palmas a que
ainda se entregava. Já tinha visto acontecer aquilo a outras
crianças, mas, meu Deus, aquela era uma criança especial, a
sorrir miopemente ao palco já remoto, onde vislumbrei o
vulto de dois autores - o smoking de um homem e os
ombros nus de uma mulher de cabelo negro, ar de falcão e
surpreendentemente alta.
- Magoaste-me outra vez o pulso, grande bruto - queixou-se
Lolita, em voz baixa, quando se sentou no carro.
- Lamento terrivelmente, minha querida, meu amor
ultravioleta - desculpei-me, a tentar em vão agarrar-lhe o
cotovelo, e acrescentei, para mudar de conversa (para
mudar a direcção do destino, ó Deus, ó Deus!):
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- Vivian é uma mulher impressionante. Tenho a certeza de
que a vimos ontem, naquele restaurante em Soda.
- Às vezes és revoltantemente estúpido - redarguiu-me Lo. -
Primeiro, Vivian é o autor masculino, a autora feminina é
Clare; segundo, ela tem quarenta anos, é casada e tem
sangue negro.
- Pensava - disse, para a arreliar - que Quilty era uma antiga
paixoneta tua, do tempo em que gostavas de mim, na
querida Ramsdale.