lolita_vladimir_nabokov

oca descaídos) que, numa versão infantil, vira Lo fazer,
também. Antes de nos deitarmos bebíamos uísque com soda
e, com a sua ajuda, era-me possível recordar a filha
enquanto acariciava a mãe. Naquele ventre branco a minha
ninfita fora um fetozinho encurvado, em 1934. Aquele
cabelo cuidadosamente pintado, tão estéril para os meus
sentidos do olfacto e do tacto, adquiria em certos
momentos, na cama iluminada pelo candeeiro, o matiz, se
não a contextura, dos caracóis de Lolita. Repetia a mim
mesmo, enquanto manuseava a minha nova mulher em
tamanho natural, que, biologicamente, aquilo era o mais que
me podia aproximar de Lolita; que, com a idade de Lolita,
Lotte fora uma colegial tão desejável como a filha era e
como a filha de Lolita seria, um dia. Convenci a minha
mulher a desenterrar, debaixo de uma colecção de sapatos
(parece que Mr. Haze tivera uma paixão por calçado), um
álbum com trinta anos, para poder ver como Lotte fora em
criança. E, apesar da má luz e do vestido desgracioso,
consegui captar um vislumbre de uma vaga primeira versão
dos contornos, das pernas, dos zigomas e do nariz
arrebitado de Lolita. Lottelita, Lolitchen.
Assim, fui espreitando, através das sebes dos anos, para o
interior de baças janelinhas. E quando, por meio de
pateticamente ardentes e ingenuamente lascivas carícias, e
dos nobres mamilos e maciças coxas, me preparava para o
desempenho dos meus deveres nocturnos, era ainda a
fragrância de uma ninfita que, desesperado, tentava captar
ao lançar-me, acuado, através do restolho de escuras
florestas em decomposição.
Não consigo, por mais que tente, dizer-lhes como a minha
pobre mulher era meiga e comovedora. Ao pequeno-almoço,
na cozinha deprimentemente alegre, com o brilho dos
cromados, o calendário da Hardware and Co. e o nichozinho
aconchegado reservado para aquela primeira refeição
(imitando aquele Coffee Shoppe onde, nos seus tempos de
estudantes,
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