lolita_vladimir_nabokov

toda a noite lavrara nas minhas veias. A sua família,
informou-me, fugira para uma quinta que possuía e levara o
automóvel, mas uma amiga da mulher,
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uma pessoa formidável, chamada Mrs. Haze e moradora na
Lawn Street 342, prontificara-se a acomodar-me. Uma
senhora que morava defronte de Mrs. Haze emprestara a
McCoo a sua limusina, uma carripana de tejadilho quadrado,
maravilhosamente antiquada e conduzida por um negro
jovial.
Desaparecida a única razão da minha ida para ali, a
supracitada situação de remedeio parecia-me ridícula. Muito
bem, a casa dele teria de ser completamente reconstruída, e
que tinha isso? Não a segurara por quantia suficiente?
Estava furioso, decepcionado e aborrecido, mas, como
europeu bem-educado, não pude recusar que me levassem
para a Lawn Street naquele carro fúnebre, pois pressentia
que, caso contrário, McCoo inventaria um meio ainda mais
complicado de se ver livre de mim. Vi-o afastar-se
apressadamente e o meu motorista soltou uma
gargalhadinha suave. En route, jurei a mim próprio que não
ficaria em Ramsdale fosse em que circunstâncias fosse, que
naquele mesmo dia me meteria num avião para as
Bermudas, ou para as Baamas, ou para o Inferno.
Havia já algum tempo que as possibilidades da doçura de
praias em tecnicolor me arrepiavam deliciosamente a
espinha, e a verdade é que o primo de McCoo desviara de
modo brusco esse curso de pensamento com a sua bem
intencionada mas, como acabava de verificar,
absolutamente insensata sugestão.
Por falar de desvios bruscos: quase atropelámos um
intrometido cão suburbano (um daqueles que parecem
mesmo estar à espera de automóveis), ao virar para a Lawn
Street. Um pouco mais adiante, apareceu aos meus olhos a
casa Haze, um horror de madeira pintada de branco, com
um ar encardido, mais cinzenta do que branca - uma