lolita_vladimir_nabokov

discutia aquilo a que chamava a sua vida amorosa,, dos
primeiros abraços até à luta livre conubial, formavam, do
ponto de vista ético, violento contraste com as minhas
desembaraçadas invenções, embora tecnicamente as duas
versões fossem congéneres, visto serem ambas
influenciadas pelo mesmo
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material (melodramas radiofónicos, psicanálise e romances
de cordel), onde eu ia buscar as minhas personagens e ela o
seu modo de expressão. Diverti-me deveras com
determinados hábitos sexuais extraordinários que o bom
Harold Haze tivera, segundo Charlotte, que considerava o
meu riso indecente. Mas, tirando essas coisas, a
autobiografia da minha mulher era tão desprovida de
interesse quanto o seria a sua autópsia. Nunca conheci
mulher mais saudável, a despeito das suas dietas de
emagrecimento.
Da minha Lolita raramente falava - mais raramente, até, do
que do louro e apagado bebé do sexo masculino, cuja
fotografia era a única a adornar o nosso triste quarto. Num
dos seus devaneios de mau gosto, predisse que a alma do
falecido bebé voltaria à vida na forma do filho que ela teria
do seu presente matrimónio. E, embora eu não sentisse
nenhum desejo especial de fornecer à linhagem dos
Humberts uma réplica da produção de Harold (começara,
com uma emoção incestuosa, a considerar Lolita minha
filha), ocorreu-me que um prolongado internamento, com
uma bela cesariana e outras complicações, na enfermaria de
uma maternidade, na Primavera do ano seguinte, me
proporcionaria, talvez, uma oportunidade de passar algumas
semanas sozinho com a minha Lolita - e empanturrar a
inerte ninfita de comprimidos para dormir.
Oh, ela odiava, pura e simplesmente, a filha! O que me
parecia sobremodo perverso da sua parte era dar-se ao
trabalho de responder, com grande diligência, aos
questionários de um livro estúpido que tinha (Guia para o