lolita_vladimir_nabokov

numa ponta da secretária, um pé a balouçar sonhadora e
sedutoramente, enquanto desenvolvia o seu glorioso plano
de longo alcance. Primeiro fornecer-me-ia placas provisórias,
até as gengivas calejarem. Depois faria uma dentadura
definitiva.
Gostava de dar uma vista de olhos à minha boca. Usava
sapatos de duas cores, perfurados. Não via o patife do
sobrinho desde 1946, mas supunha que ele se encontrava
na residência ancestral, na Grimm Road, não muito longe de
Parkington. Era um sonho nobre. O seu pé continuava a
balançar e o seu olhar parecia inspirado. Custar-me-ia cerca
de seiscentos dólares.
Achava aconselhável tirar imediatamente um molde, a fim
de fazer o primeiro jogo antes de começar a extrair os
dentes. A minha boca era, para ele, uma caverna
explêndida, cheia de tesouros valiosíssimos, mas eu não lhe
franqueei a entrada.
- Não - declarei. - Pensando melhor, encarregarei o Dr.
Molnar do trabalho. O seu preço é mais elevado, mas ele é,
evidentemente, muito melhor dentista do que você.
Não sei se algum dos meus leitores terá, jamais, ensejo de
dizer uma coisa destas. Causa uma deliciosa sensação de
sonho.
O tio de Clare continuou sentado na ponta da secretária,
ainda com ar sonhador, mas o seu pé deixou de embalar o
berço da rósea expectativa. Por outro lado, a sua
enfermeira,
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uma rapariga esquelética e fanada, com os olhos trágicos
das louras frustradas, correu atrás de mim, para ter a
certeza de que me batia com a porta nas costas.
Mete o carregador na coronha. Empurra bem, até ouvires o
estalido do fecho prender. Deliciosamente aconchegado.
Capacidade: oito balas. Prontinho. Ansioso por disparar.
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