lolita_vladimir_nabokov

verde que reflectia no lago cor de água-marinha. Um motel
cujo cano de ventilação passava por baixo do esgoto da
cidade. Casa de Lincoln, em grande parte espúria, com livros
na sala e móveis de estilo, que a maioria dos visitantes
aceitava reverentemente como objectos pessoais.
Tínhamos brigas, grandes e pequenas. As maiores
verificaram-se em: Lacework Cabins, Virgínia; Park Avenue,
Little Rock, perto de uma escola; Milner Pass,
150
a três mil e trezentos metros de altitude, no Colorado;
esquina da Seventh Street com a Central Avenue em Fénix,
Arizona; Third Street, Los Angeles, porque a lotação para
um estúdio qualquer estava esgotada; motel chamado
Poplar Shade, no Utah, onde havia seis árvores jovens
pouco mais altas do que a minha Lolita e onde ela
perguntou, à propos de rien, quanto tempo pensava eu que
continuaríamos a viver em cabinas sufocantes, a fazer
porcarias juntos e sem nunca nos comportarmos como
pessoas comuns; Broadway Norte, Burns, Oregão, esquina
de Washington Oeste, defronte da Safeway, numa
mercearia; numa cidadezinha qualquer do vale do Sol de
Idaho, defronte de um hotel de tijolo - tijolos claros e
vermelhos agradavelmente combinados -, tendo, defronte,
um choupo que projectava as suas sombras líquidas por
toda a Parada de Honra local; num matagal de artemísia,
entre Pinedale e Farson; algures no Nebrasca, na Main
Street, perto do First National Bank, fundado em 1889, de
onde se via uma passagem de nível, na rua, e, para lá dela,
os tubos brancos, de órgão, de um silo múltiplo, e na
McEwen Street, esquina com a Wheaton Avenue, numa
cidade do Michigão com o primeiro nome de McEwen.
Acabámos por conhecer essa curiosa espécie de estrada, o
Homem que Viaja de Boleia, ou Homo pollex de seu nome
científico, nas suas muitas subespécies e formas: o soldado
modesto, todo aprumado, esperando calmamente e
calmamente confiante na atracção viática do caqui; o