lolita_vladimir_nabokov

azul, a olhar para o lado oposto: impregnava-o de beleza
uma daquelas delicadas manhãs de princípio de Verão, com
cintilações de vidro aqui e ali e um ar geral de hesitação
vacilante, quase de desmaio, perante a perspectiva de um
meio-dia intoleravelmente tórrido. Atravessei a rua e
percorri um comprido quarteirão: drugstore, agência de
negócios imobiliários, modas, peças de automóveis, café,
artigos de desporto, móveis, utilidades domésticas, Western
Union, lavandaria, mercearia. Sr. Guarda, Sr. Guarda, a
minha filha fugiu. Conluiada com um detective; apaixonada
por um chantagista. Aproveitou-se do meu absoluto
desamparo.
Espreitei em todas as lojas. Pensei, demoradamente, se
deveria interrogar algum dos poucos transeuntes. Não
interroguei.
Sentei-me uns momentos no automóvel estacionado.
Inspeccionei o jardim público do lado leste. Voltei às modas
e às peças de automóveis. Disse a mim próprio, numa
explosão de furioso sarcasmo - un ricanement -, que era a
loucura suspeitar dela, que apareceria dali a instantes.
Apareceu.
Girei nos calcanhares e sacudi a mão que colocara na minha
manga. Sorria, tímida e imbecilmente.
- Entra no carro.
Obedeceu e eu continuei a andar de um lado para o outro, a
debater-me com pensamentos indizíveis, a tentar encontrar
uma maneira de estar à altura da sua duplicidade.
Pouco depois, saiu do carro e colocou-se de novo a meu
lado.
O meu sentido auditivo voltou, gradualmente, a ficar
sintonizado com Lo, e tive consciência de que ela me dizia
que encontrara uma velha amiga.
- Sim? Quem?
- Uma rapariga de Beardsley.
- Muito bem. Conheço bem. Conheço o nome de todas as do
teu grupo. Alice Adams?
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