lolita_vladimir_nabokov

da dona e, perto, uma mulher nova, de gravidez muito
adiantada, sentara um bebé extasiado num balouço e
empurrava-o devagar, enquanto um rapazinho invejoso, de
dois ou três anos, fazia grande alarido e tentava empurrar
ou puxar a tábua do balouço - por fim, foi atingido por ela e
berrou como um desalmado, caído de costas na relva,
enquanto a mãe continuava a sorrir docemente,
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sem que o sorriso se destinasse a nenhum dos seus filhos
presentes. Talvez me lembre com tanta clareza de todas
estas minúcias porque, decorridos poucos minutos, passaria
completamente em revista todas as minhas impressões -
além disso, desde aquela terrível noite em Beardsley havia
sempre algo vigilante em mim. Recusei-me a deixar-me
distrair pela sensação de bem-estar que o passeio me
provocara, pela brisa de começo de Verão que me acariciava
a nuca, pelo ranger do saibro húmido sob os meus passos,
pelo restinho de comida que conseguira, finalmente, chupar
de um dente furado e, mesmo, pelo peso agradável das
provisões, que o estado geral do meu coração não permitia
que transportasse - mas até a minha bomba avariada
trabalhava suavemente e eu sentia-me adolori d'amoureuse
langueur, para citar o querido Ronsard, quando cheguei à
cabina onde deixara a minha Dolores.
Com certa surpresa, encontrei-a vestida. Estava sentada na
borda da cama, de calças compridas e camisola interior, e
olhava-me como se tivesse dificuldade em identificar-me. O
tecido mole da camisa realçava, mais do que atenuava, os
contornos francos e suaves dos seus seios pequenos, e essa
franqueza irritou-me. Não se lavara, mas tinha a boca
pintada de fresco, ainda que mal, e os seus dentes grandes
brilhavam como marfim sujo de vinho ou fichas de poker de
tom rosado.
Para ali estava sentada, de mãos entrelaçadas no regaço,
sonhadoramente envolta numa aura diabólica que não tinha
absolutamente nada a ver comigo.