lolita_vladimir_nabokov

como na doce e jovial Europa costumavam fazer os
cidadãos, em horas de folga. Encontrava-me sozinho a
saborear a noite inocente e a suportar os meus terríveis
pensamentos. Um receptáculo de arame, junto da berma,
mostrava-se exigente quanto ao conteúdo aceitável:
varreduras; papéis, nada de lixo. Letras luminosas vermelhocereja
assinalavam uma loja de artigos fotográficos.
Um enorme termómetro, com o nome de um laxativo,
residia pacatamente defronte de um drugstore. A Rubinovs
Jewellery Company exibia na montra uma colecção de
diamantes artificiais, reflectidos num espelho vermelho.
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Um relógio verde, iluminado, parecia flutuar nas ondas de
roupa da Lavandaria Jiffy Jeff. Do outro lado da rua, uma
garagem dizia, no sono, lubricidade genuflexão, mas
emendava-se logo para Lubrificação Gulflex. Um avião,
também cravejado de jóias Rubinov, passou, a roncar, no
céu de veludo. Quantas cidades mortas durante a noite eu
já vira! E aquela ainda não seria a última.
Permitam que divague um pouco; ele já se pode considerar
destruído. Do outro lado da rua, a certa distância, luzes de
néon acendiam-se e apagavam-se num ritmo duas vezes
mais lento do que o do meu coração: os contornos do
símbolo de um restaurante - uma enorme cafeteira -
explodiam, mais ou menos de segundo em segundo, num
mar de vida esmeralda, e quando esta se extinguia
substituíam-na letras vermelhas, que diziam Boa Comida,,
mas a cafeteira continuava a distinguir-se, como sombra
latente a provocar os olhos, antes da sua seguinte
ressurreição esmeralda. Fazíamos sombrógrafos. Aquele
burgo furtivo não ficava longe de Os Caçadores Encantados.
Estava de novo a chorar, ébrio do passado impossível.
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