lolita_vladimir_nabokov

Tomámos o pequeno-almoço na municipalidade de Soda,
com uma população de mil e uma almas.
- A julgar pelo algarismo terminal, o Cara Gorda já cá está -
comentei.
- O teu humor é de rebentar a rir, pai qrido.
Nessa altura estávamos numa região de campos de
artemísia e tivemos um dia ou dois de maravilhosa
tranquilidade (fora um idiota, corria tudo bem, todo aquele
desconforto detivera-se, talvez, a flatulência contida). Pouco
depois, os planaltos deram lugar a montanhas verdadeiras e
chegámos a Waco a tempo.
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Oh, tragédia! Houvera uma confusão qualquer, ela
interpretara mal uma data, no guia de viagens, e as
cerimónias da Caverna Mágica já tinham terminado! Devo
confessar que aceitou a decepção corajosamente - e,
quando descobrimos que havia no kurortiano Waco um
teatro de Verão em plena actividade, para lá nos
encaminhámos naturalmente, certa noite suave de meados
de Junho. Não posso, sinceramente, contar-lhes o enredo da
peça que vimos. Foi com certeza uma banalidade qualquer,
com pretensiosos efeitos de luz e uma protagonista
medíocre. O único pormenor que me agradou foi um festão
de sete pequeninas graças, mais ou menos imóveis,
deliciosamente pintadas e de membros nus - sete
estonteadas adolescentes vestidas de gaze colorida que
deviam ter sido recrutadas localmente (a julgar pela
agitação facciosa que se notava aqui e ali, entre a
assistência) e a quem competia representar um arco-íris
vivo, que durou o último acto todo e se dissipou, de certo
modo provocante, atrás de uma série de véus múltiplos.
Lembro-me de ter pensado que a ideia das crianças-cores
fora tirada pelos autores, Clare Quilty e Vivian Darkbloom,
de uma passagem de James Joyce, e que duas das cores
eram exasperantemente deliciosas - Laranja, que não
parava quieta, e Esmeralda, que, quando os seus olhos se