lolita_vladimir_nabokov

subconsciente, se tornara, pelo contrário, a busca racional
de uma emoção puramente teórica.
Os anjos sabiam-no e arranjaram as coisas como convinha.
Uma visita a uma enseada plausível do lado do Atlântico foi
completamente arruinada pelo mau tempo. Um céu pesado
e húmido, ondas lamacentas, uma sensação de névoa
infinita mas,
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de certo modo, também prosaica - que poderia ser mais
diferente do límpido encanto, da safírica ocasião e da
rosácea contingência do meu romance da Riviera? Umas
duas praias semitropicais, no Golfo, embora luminosas,
estavam ornamentadas e maculadas por animalejos
peçonhentos e eram varridas por ventos ciclónicos.
Finalmente, numa praia da Califórnia, diante do fantasma do
Pacífico, encontrei uma intimidade um tanto perversa, numa
espécie de caverna, onde se ouviam os guinchos de uma
quantidade de escuteiras a tomarem o seu primeiro banho
na rebentação, numa parte isolada da praia, atrás de
árvores em decomposição; mas o nevoeiro parecia um
cobertor húmido, e a areia era áspera e pegajosa, e Lo era
toda ela pele de galinha e areia, e pela primeira vez na
minha vida senti tão pouco desejo por ela como por um
manatim.
Talvez os meus entendidos leitores arrebitem a orelha se
lhes disser que, mesmo que tivéssemos descoberto um
recanto de praia agradável em qualquer lado, já seria
demasiado tarde, pois a minha libertação ocorrera muito
antes: precisamente no momento em que Annabel Haze,
aliás Dolores Lee, aliás Loleeta, surgira aos meus olhos
dourada e trigueira, ajoelhada e a olhar para cima, naquela
varanda pretensiosa, numa espécie de cenário fictício e
desonesto, mas eminentemente satisfatório, de beira-mar
(embora nas proximidades só houvesse um lago de segunda
categoria).