lolita_vladimir_nabokov

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E qualquer endereço para onde eu lhe possa mandar os
doze dólares que pagou a mais, da renda, até ao fim do
mês. Adeus, meu querido. Reze por mim, se costuma rezar.
C. H.
O que apresento aqui é o que recordo da carta, e o que
recordo da carta recordo-o textualmente (incluindo o
horroroso francês). Mas ela era, pelo menos, duas vezes
maior. Não repeti uma passagem lírica, que na altura passei
mais ou menos por alto, acerca de um irmão de Lolita que
morreu aos dois anos, quando ela tinha quatro, e do muito
que eu teria gostado dele. Deixem-me ver o que mais posso
dizer... Sim, é muito possível que o vórtice da sanita, (para
onde a carta foi, de facto) seja uma contribuição prática
minha. É provável que ela me tenha suplicado para acender
um lume especial, a fim de a consumir.
O meu primeiro impulso foi de repulsão e fuga. O segundo
assemelhou-se à mão calma de um amigo, pousada no meu
ombro a aconselhar-me que não me precipitasse. E assim
fiz. Quando consegui arrancar-me ao estonteado espanto,
encontrava-me ainda no quarto de Lo. Por cima da cama,
entre a cara de um cantor e as pestanas de uma estrela de
cinema, estava pregado um anúncio de página inteira,
arrancado de uma revista cara.
Representava um jovem marido de cabelo escuro, com uma
espécie de vácuo nos olhos irlandeses. Vestia um roupão da
marca tal e segurava um tabuleiro em forma de ponte, da
marca tal, com um pequeno-almoço para dois. A legenda,
da autoria do Rev. Thomas Morell, chamava-lhe herói
vitorioso,. A dama totalmente vencida (que não se via) devia
estar a recostar-se nas almofadas, para receber a sua
metade do tabuleiro. Não se explicava como o seu
companheiro de leito se meteria debaixo da ponte sem
entornar nada. Lo desenhara uma seta jocosa, apontada à
cara do escanzelado amante, e escrevera, em letras de
imprensa: H. H. De facto, apesar da diferença de alguns