lolita_vladimir_nabokov

cheirar a pomares da Ninfitelândia, desairosa, estouvada e
vagamente depravada, com os botões inferiores da blusa
desabotoados! Mas deixem-me, no entanto, dizer-lhes uma
coisa. Atrás da imprudência da Haze pequena e do porte
senhoril da Haze grande, corria um tímido fio de vida que
tinha o mesmo gosto, que murmurava o mesmo.
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Um grande médico francês disse um dia ao meu pai que, em
parentes chegados, os mais leves borborismos gástricos têm
a mesma voz.
Charlotte entrou, pois. Pressentia que nem tudo estava bem
entre nós. Eu fingira adormecer, assim que nos deitámos, na
véspera e na antevéspera, e levantara-me ao nascer do dia.
Ternamente, perguntou-me se não interrompia.
- De momento, não - respondi, virando o volume C da
Enciclopédia das Raparigas, para observar uma gravura
impressa ao baixo, como dizem os tipógrafos.
Charlotte aproximou-se de uma mesinha de imitação de
mogno, com uma gaveta, e pôs-lhe a mão em cima. A
mesinha era muito feia, sem dúvida, mas não lhe fizera mal
nenhum.
- Sempre desejei perguntar-te - disse, em tom prático e sem
a pieguice habitual - porque está isto fechado à chave.
Queres que continue nesta sala? É abominavelmente feia.
- Deixa a mesa em paz - respondi. Estava acampado na
Escandinávia.
- Não tem chave?
- Está escondida.
- Oh, hum!...
- Estão aí fechadas cartas de amor.
Lançou-me um daqueles olhares de corça ferida que tanto
me irritavam e, sem saber ao certo se eu falava a sério, nem
como continuar a conversa, parou, enquanto eu passava
diversas páginas, lentamente (Campus, Canadá, Cândi,
Cândido), a olhar para o vidro da janela - e não através dele