lolita_vladimir_nabokov

Instalá-la-íamos no quarto da Lo. Aliás, tenciono transformar
aquele buraco num quarto de hóspedes. É o mais pequeno e
mais frio da casa.
- De que estás a falar? - perguntei, e a pele das minhas
faces esticou-se (dou-me ao trabalho de anotar este
pormenor apenas porque acontecia o mesmo à pele da
minha filha quando ela sentia o que eu sentia naquele
momento: incredulidade, repugnância, irritação).
- Ligas importância a associações românticas? - indagou a
minha mulher, aludindo à sua primeira rendição.
- Não, com os diabos! Só gostava de saber onde tencionas
meter a tua filha, quando arranjares a tua criada ou o teu
hóspede.
- Ah! - exclamou Mrs. Humbert, sonhadora e sorridente,
fazendo coincidir o Ah! com um erguer de sobrancelhas e
uma suave exalação de ar. - A pequena Lo não entra nos
meus planos, não, não entra de modo algum nos meus
planos. A pequena Lo irá direitinha do acampamento para
uma boa escola interna, com disciplina rigorosa e bom
ensino religioso. E depois... Beardsley College. Já tenho tudo
preparado, não te preocupes.
E prosseguiu, dizendo que ela, Mrs. Humbert, teria de
vencer a sua preguiça habitual e escrever à irmã de Miss
Phalen, que ensinava em St. Algebra. O lago cintilante
surgiu aos nossos olhos. Disse que ia buscar os óculos de
sol, de que me esquecera no carro, e depois a alcançaria.
Sempre considerara o desesperado torcer de mãos um gesto
fictício - obscura consequência, quiçá, de qualquer ritual
medievo. Mas, ao embrenhar-me na floresta para uns
momentos de desespero e de desesperada meditação, esse
gesto (olhai, Senhor, para estas cadeias!) seria o que melhor
se coadunaria com a muda expressão do meu estado de
espírito.
Se Charlotte fosse Valéria, eu saberia como manejar a
situação e manejar é precisamente a palavra que pretendo
usar.
Nos bons velhos tempos, bastava-me torcer o gordo e frágil
pulso de Valechka (aquele sobre o qual caíra ao ser