lolita_vladimir_nabokov

quase três anos. Voltei a encontrar a nuvem de pálidas
mariposas,
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aspiradas da noite pelos meus faróis. Aqui e ali, ainda se
viam velhos barracões, à beira da estrada. As pessoas ainda
iam a caminho do cinema. Enquanto procurava alojamento
para passar a noite, passei por um drive-in. Numa
luminosidade selenítica, deveras mística em contraste com a
noite escura e sem lua, via-se um écrã gigantesco,
ligeiramente inclinado entre os campos escuros e
adormecidos, e, nele, um esguio fantasma ergueu uma
pistola, ele e o braço reduzidos a trémula água de lavar
louça, devido ao ângulo oblíquo daquele mundo que
recuava. No momento seguinte, um renque de árvores
ocultou a gesticulação.
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De manhã, parti da mansão da insónia às oito horas, mais
ou menos, e passei algum tempo em Parkington.
Atormentavam-me, obsessivas, visões de um possível
malogro da execução. Receoso de que as balas da
automática se tivessem deteriorado durante uma semana de
inactividade, substituí-as por outras. Dei um tal banho de
óleo à camaradinha, que fiquei todo besuntado.
Envolvi-a num trapo, como um membro ferido, e servi-me
de outro trapo para embrulhar um punhado de balas
sobressalentes.
Uma trovoada acompanhou-me durante a maior parte do
caminho para a Grimm Road, mas quando cheguei à Mansão
do Pavor o Sol brilhava de novo, a arder como um homem,
e os pássaros chilreavam nas árvores molhadas e
fumegantes. A casa arrebicada e decrépita parecia erguer-se
numa espécie de névoa, como se reflectisse o meu próprio
estado de espírito - pois não pude deixar de me aperceber,