lolita_vladimir_nabokov

Sexta feira. Gostaria de saber o que os meus académicos
editores diriam se citasse no meu livro de ensino «La
vermeillette fend», de Ronsard, ou «un petit feutré de
mousse délicate, tracé sur le millieu d'un fillet escarlatte»,
de Ramy Belleua, e outras coisas do mesmo género.
Provavelmente terei outro esgotamento nervoso se
permanecer mais tempo nesta casa, sob a tensão desta
intolerável tentação, ao lado do meu amor - meu amor -
minha vida e minha noiva. Já terá sido iniciada pela mãe
natureza no mistério de menarca? "Sensação de
intumescência. A Maldição dos Irlandeses. A visita da
avozinha. O Sr. Útero (cito de uma revista para raparigas)
começa a formar uma cama espessa e macia, para o caso
de um possível bebé lá ter de se aninhar." O minúsculo
louco na sua cela acolchoada.
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A propósito: se alguma vez cometer um assassínio grave...
Notem o "se". O impulso deve ser algo de mais violento do
que o tipo de coisa que me sucedeu em relação a Valéria.
Queiram ter o cuidado de notar que então fui muito inepto.
Se e quando desejarem "grelhar-me" até à morte, lembremse
de que só um ataque de loucura poderia, jamais,
proporcionar-me a simples energia necessária para ser um
bruto (tudo isto acrescentado, talvez). Algumas vezes tentei
matar, em sonhos. Mas sabem o que acontece? Por
exemplo, empunho uma arma. Por exemplo, aponto a um
inimigo calmo e serenamente interessado. Oh, comprimo o
gatilho, lá isso comprimo! Mas as balas caem, frouxamente
uma após outra, pingam do cano acobardado. Nesses
sonhos, tenho um único pensamento: ocultar o meu
falhanço ao meu inimigo, que se vai aborrecendo pouco a
pouco.
Esta noite, ao jantar, a gata velha disse-me, lançando a Lo
um olhar de soslaio, impregnado de maternal zombaria (eu
acabara de descrever, em tom frívolo, o delicioso bigodinho
em escova que ainda não me decidira bem a deixar