Clancy, Tom - Jack Ryan 05 - Das Echo aller

unmittelbaren Umgebung befehligte, war nicht so befriedigend wie die Gewißheit,
eine sein eigen nennen zu können. Nun aber "gehörten" ihm als
Commander der Air Group zwei Geschwader Tomcat, zwei weitere mit F/A-18
Hornet, eines, das sich aus Bodenkampfflugzeugen A-6E Intruder zusammensetzte,
ein Geschwader U-Jäger S-3 und schließlich die weniger glanzvollen
Tanker, Prowler für die elektronische Kriegsführung und die Hubschrauber mit
der Doppelfunktion Rettungseinsatz und U-Boot-Abwehr. Insgesamt 78 Flugzeuge
im Wert von.,.? Einer Milliarde Dollar? Mehr noch, wenn man die
Wiederbeschaffungskosten berücksichtigte. Hinzu kamen die 3000 Männer
und Frauen, die die Maschinen flogen und warteten; diese waren natürlich mit
Gold nicht aufzuwiegen. Und er war für das Ganze verantwortlich. Es machte
viel mehr Spaß, als junger Pilot seine eigene Maschine zu fliegen und die Sorgen
der Führung zu überlassen. Genau zu der gehörte Robby nun; er war der Mann,
über den die Leute in ihren Kabinen auf dem Schiff redeten. Sie empfanden
Unbehagen, wenn sie in seine Kajüte zitiert wurden, weil sie das Gefühl hatten,
wie auf der Penne vor den Rex geschleift zu werden. Sie flogen auch nicht gerne
mit ihm, weil sie erstens dachten, er sei zu alt, um noch Höchstleistungen zu
bringen, und weil sie zweitens ihre Fehler von ihm unter die Nase gerieben
bekamen - Kampfpiloten gestehen ihre Schnitzer nur untereinander ein.
Seiner Situation haftete eine gewisse Ironie an. Zuletzt hatte er sich im
Pentagon als Papierkrieger betätigt und sehnlichst das Ende dieses Jobs herbeigesehnt,
dessen aufregendster Aspekt die tägliche Suche nach einem anständigen
Parkplatz war. Dann hatte er endlich den Befehl über einen Trägerverband
bekommen - und hatte nun mehr bürokratischen Mumpitz zu verkraften als je
zuvor. Nun, wenigstens kam er einmal in der Woche zum Fliegen... wenn er
Glück hatte. Heute war ein solcher Tag. Sein Stabsbootsmann grinste ihm zu, als
er hinausging.
"Passen Sie auf den Laden auf", meinte Robby.
"Roger, Skipper. Ich halte die Stellung."
Jackson blieb wie angewurzelt stehen. "Meinetwegen können Sie den ganzen
Papiermist klauen lassen."
"Mal sehen, was sich machen läßt, Sir."
Ein Dienstwagen brachte ihn zur Startlinie. Jackson trug bereits seine Nomex ­
Kombination, ein altes, stinkiges und verwaschenes Stück, das an den Ellbogen
und am Hosenboden fast durchgescheuert war. Aber Piloten sind abergläubisch,
und Robby und die Kombination hatten zusammen allerhand erlebt.
"He, Skipper!" rief einer seiner Geschwaderkommandanten.
Commander Bud Sanchez war kleiner als Jackson. Seine olivfarbene Haut und
sein Bismarck-Schnauzer betonten die hellen Augen und ein Grinsen wie aus der
Zahnpastareklame. Sanchez, der VF-1 kommandierte, sollte heute mit Jackson
aufsteigen. Sie waren zusammen geflogen, als Jackson noch VF-41 der John F.
Kennedy kommandiert hatte. "Ihr Vogel ist klar. Zeigen wir den Kerlen mal, wo
der Hammer hängt?"
"Gegen wen geht es heute?"
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