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—De todo —le dije.
Y entonces le conté mi situación en el liceo. Me juzgaban por mis
calificaciones, mis padres se vanagloriaban año tras año de los resultados, me
creían no sólo el alumno intachable, sino además el amigo ejemplar, el más
inteligente y rápido, y el más famoso por su simpatía. O, como decía mi abuela:
«El nene perfecto».
Sin embargo, para terminar pronto, la verdad era la contraria. Parecía así,
porque no tenía el valor y el sentido de independencia de mi hermano Luis
Enrique, que sólo hacía lo que le daba la gana. Y que sin duda iba a lograr una
felicidad que no es la que se desea para los hijos, pero sí la que les permite
sobrevivir a los cariños descomedidos, los miedos irracionales y las esperanzas
alegres de los padres.
Mi madre quedó anonadada con el retrato adverso del que ellos se habían
forjado en sus sueños solitarios.
—Pues no sé qué vamos a hacer —dijo al cabo de un silencio mortal—, porque
si le contamos todo esto a tu padre se nos morirá de repente. ¿No te das
cuenta de que eres el orgullo de la familia?
Para ellos era simple: ya que no había posibilidad alguna de que yo fuera el
médico eminente que mi padre no pudo ser por falta de recursos, soñaban al
menos con que fuera un profesional de cualquier cosa.
—Pues no seré nada de nada —concluí—. Me niego a que me hagan por la
fuerza como yo no quiero o como ustedes quisieran que fuera, y mucho menos
como quiere el gobierno.
La disputa, un poco a la topa tolondra, se prolongó por el resto de la semana.
Creo que mi madre quería tomarse el tiempo para conversarlo con papá, y esa
idea me infundió un nuevo aliento. Un día soltó como al azar una propuesta
sorprendente:
—Dicen que si te lo propones podrías ser un buen escritor.