Gabriel García Márquez - Vivir para contarla.pdf - www.moreliain.com

Uno de mis compañeros de cuarto era Domingo Manuel Vega, un estudiante de
medicina que ya era mi amigo desde Sucre y compartía conmigo la voracidad
de la lectura. Otro era mi primo Nicolás Ricardo, el hijo mayor de mi tío Juan de
Dios, que me mantenía vivas las virtudes de la familia. Vega llegó una noche
con tres libros que acababa de comprar, y me prestó uno al azar, como lo hacía
a menudo para ayudarme a dormir. Pero esa vez logró todo lo contrario: nunca
más volví a dormir con la placidez de antes. El libro era La metamorfosis de
Franz Kafka, en la falsa traducción de Borges publicada por la editorial Losada
de Buenos Aires, que definió un camino nuevo para mi vida desde la primera
línea, y que hoy es una de las divisas grandes de la literatura universal: «Al
despertar Gregorio Samsa una mañana, tras un sueño intranquilo, encontróse
en su cama convertido en un monstruoso insecto». Eran libros misteriosos,
cuyos desfiladeros no eran sólo distintos sino muchas veces contrarios a todo
lo que conocía hasta entonces. No era necesario demostrar los hechos:
bastaba con que el autor lo hubiera escrito para que fuera verdad, sin más
pruebas que el poder de su talento y la autoridad de su voz. Era de nuevo
Scherezada, pero no en su mundo milenario en el que todo era posible, sino en
otro mundo irreparable en el que ya todo se había perdido.
Al terminar la lectura de La metamorfosis me quedaron las ansias irresistibles
de vivir en aquel paraíso ajeno. El nuevo día me sorprendió en la máquina
viajera que me prestaba el mismo Domingo Manuel Vega, para intentar algo
que se pareciera al pobre burócrata de Kafka convertido en un escarabajo
enorme. En los días sucesivos no fui a la universidad por el temor de que se
rompiera el hechizo, y seguí sudando gotas de envidia hasta que Eduardo
Zalamea Borda publicó en sus páginas una nota desconsolada, en la cual
lamentaba que la nueva generación de escritores colombianos careciera de
nombres para recordar, y que nada se vislumbraba en el porvenir que pudiera
enmendarlo. No sé con qué derecho me sentí aludido en nombre de mi
generación por el desafío de aquella nota, y retomé el cuento abandonado para
intentar un desagravio. Elaboré la idea argumental del cadáver consciente de
La metamorfosis pero aliviado de sus falsos misterios y sus prejuicios
ontológicos.