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Elvira no escribió el diálogo que había previsto con las respuestas de la diva,
sino que hizo el reportaje de sus dificultades con ella. Aprovechó la
intervención providencial del esposo, y lo convirtió en el verdadero protagonista
del encuentro. Berta Singerman hizo una de sus furias históricas cuando leyó la
entrevista. Pero Sábado era ya el semanario más leído, y su circulación
semanal aceleró su ascenso hasta cien mil ejemplares en una ciudad de
seiscientos mil habitantes.
La sangre fría y el ingenio con que Elvira Mendoza aprovechó la necedad de
Berta Singerman para revelar su personalidad verdadera, me puso a pensar
por primera vez en las posibilidades del reportaje, no como medio estelar de
información, sino mucho más: como género literario. No iban a pasar muchos
años sin que lo comprobara en carne propia, hasta llegar a creer como creo
hoy más que nunca que novela y reportaje son hijos de una misma madre.
Hasta entonces sólo me había arriesgado con la poesía: versos satíricos en la
revista del colegio San José y prosas líricas o sonetos de amores imaginarios a
la manera de Piedra y Cielo en el único número del periódico del Liceo
Nacional. Poco antes, Cecilia González, mi cómplice de Zipaquirá, había
convencido al poeta y ensayista Daniel Arango de que publicara una
cancioncilla escrita por mí, con seudónimo y en tipografía de siete puntos, en el
rincón más escondido del suplemento dominical de El Tiempo. La publicación
no me impresionó ni me hizo sentir más poeta de lo que era. En cambio, con el
reportaje de Elvira tomé conciencia del periodista que llevaba dormido en el
corazón, y me hice al ánimo de despertarlo. Empecé a leer los periódicos de
otro modo. Camilo Torres y Luis Villar Borda, que estuvieron de acuerdo
conmigo, me reiteraron el ofrecimiento de don Juan Lozano en sus páginas de
La Razón, pero sólo me atreví con un par de poemas técnicos que nunca tuve
como míos. Me propusieron hablar con Plinio Apuleyo Mendoza para la revista
Sábado, pero mi timidez tutelar me advirtió que me faltaba mucho para
arriesgarme con las luces apagadas en un oficio nuevo. Sin embargo, mi
descubrimiento tuvo una utilidad inmediata, pues por esos días estaba
enredado con la mala conciencia de que todo lo que escribía, en prosa o en
verso, e incluso las tareas del liceo, eran imitaciones descaradas de Piedra y