anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
Il ne leur restait plus que quelques rares instants de loisirs. Aussi leur amour de l'Art a dû être
bien grand, leur passion du Beau bien brûlante pour qu'ils aient pu consacrer comme ils l'ont
fait et comme ils le font encore, les minutes précieuses de leur liberté à peindre, à dessiner, à
sculpter ou à graver, obéissant à l'impérieux besoin de créer et de se survivre.
L'ère des évasions dominicales commença. Il existe un récit charmant (Courteline ?
Alphonse Allais ?) de la fin du siècle dernier qui narre la vie banale d'un petit bourgeois de
province. Cet homme, craignant le froid, se mettait de l'ouate dans les oreilles, des petits bouts
d'ouate blanche et prosaïque tous les jours de la semaine, mais le dimanche il arborait des
l'ouate rose… Tout le problème naïf est là…
Oui, roses sont les roses, roses sont les nuages, roses sont les arbres et les jardins,
roses sont les maisons, roses sont les saisons… roses – couleur de fête et de joie, rose comme
sont le rouge et le vert, roses comme l'orange et le bleu… Rose est la vie…
O cette maladresse !...Ces rêves déçus ! Bien que l'essentiel y soit exprimé…Cette
émotion vraie, cette émotion inimitable, pure, chaude, humaine…Saisir…
Saisir à tout prix… saisir envers et contre tout la beauté qui fuit et se dérobe à chaque
pas…Saisir et fixer une fois pour toutes, cette grande fenêtre ouverte brusquement sur
l'éternel dimanche que les battements hésitants des paupières ne font que rendre plus claire et
plus éblouissante que jamais. Aujourd'hui chacun est devenu ce peintre naïf anonyme qui,
grâce au déclic de son appareil photographique immobilise les visions chères à son cœur et
arrête le temps. Pour lui, le grisaille de ses plaques est non moins rose et lui rappelle aussi un
dimanche. Elle…le paysage, le soleil, les bords de l'eau… Chacun pose hiératiquement,
comme jadis, pour la même éternité brève. Aussi les curieux qui viendront après nous ne
pourront s'empêcher à leur tour de les trouver bien ridicules ces gens qui sont nos
contemporains…
La réalité seule reste et restera, le sentiment se démode. Rien n'est plus fragile que la
grâce surannée. Et, les naïfs, c'est toujours un peu le passé qui gémit…
Quant à la peinture soi-disant moderne, elle est encore plus noire que la grisaille de ces
clichés malgré ses éclats bariolés.
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