anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
phénomène insolite et tragique, c’est un art aux ondes extrêmement courtes et fines, c’est un
fait spécifique dans sa solitude infinie, si propre à tous les arts des époques de transition, car
l’art de Miró, c’est, non pas seulement le commencement, mais la fin, l’épilogue d’une
sentimentalité, d’un cycle de la peinture qui a débuté par les sourires impressionnistes, si
galants et si désirables, par tout un registre de nuances de la chair féminine. De l’époque de
l’amour avant tout, Miró l’achève. La limite est microbiologie de l’amour.
Miró découvre la première, égale dernière chaleur, la première, égale dernière lueur
humaine, première et dernière jouissance du protoplasme d’âme ; il peint les mouvements
insaisissables de cette amibe d’âme. C’est le langage secret des zones érogènes. L’orgasme et
la mort sont ses sujets. Oui c’est plutôt le déclin de cette âme vieillie qui a atteint son point
culminant, sa grande joie dans l’œuvre des Impressionnistes.
Aujourd’hui ce sont les maisons en pleine démolition, dressant vers le ciel indéfini de
Paris leurs cellules calcinées, leurs parcelles de papiers peints déchirés…
Vous – les collages de Miró ! Les empreintes digitales, les sillons et les taches d’une
autre vie disparue. Edifice éphémère et fragile restituant par instants très rares, à l’heure des
traces, tout ce qui existait, ce qui existe malgré tout, toute la structure intérieure de la vie des
chambres aux couleurs singulières dépourvues de chromos, tous les restes des murs, réunis
par des traits avares du fusain, par le dessin très simple et encore tiède des cheminées qui
traversaient jadis les idylles des chambres. Toute une autre vie monophase, mais heureuse,
renfermée ici entre quatre murs – vie de tous ceux qui allaient danser les dimanches…
Autrefois, il y avait des sentiments et des gestes.
Maintenant, il n’y a que des formes abstraites qui gardent les souvenirs d’un sourire,
d’une joie, d’une larme. Il n’y a plus rien. Une couleur, une tache, une ligne, c’est tout. C’est
la beauté fragile des fragments.
C’est la petite beauté des souvenirs qui sont parfois plus grands que la vie.
Paris, janvier 1934.
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