anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
les chiffonner, les trouer, les lacérer ! Comme il doit être réjouissant de se sentir artiste, à
condition de se croire habité par des fantasmes de pacotille, à défaut d’être réellement en
proie à quelques obsessions sado-masochistes ! Les cimaises des musées et des galeries dans
le vent n’attendent que cela, elles leur tendent et ouvrent largement les bras…
Puis, presque en même temps, par cette longue trop longue sécheresse par cette même
interminable et torride canicule de l’esprit, commencent à sévir, aussi bien en France qu’à
l’étranger, les pyromanes ès Beaux-Arts de tous poils, stimulés par une tentative épisodique
dans ce sens de Klein, novateur indiscutable dans pas mal de domaines. Ils se dépêchent
d’échanger alors leurs palettes, leurs attirails périmés contre les allumettes suédoises, les
briquets, les bougies, les lance-flammes, les arcs électriques et les lampes à souder.
Quand les sbires à croix gammée dressaient les bûchers de livres écrits par les Juifs, de même
que les tableaux dégénérés, c’était un acte de vandalisme sans nom, tout le monde est
d’accord là-dessus. Or, lorsqu’un artiste français présente au C.N.A.C. l’inénarrable bouillon
de Culture d’où est sorti Beaubourg, un tas de bouquins calcinés en partie par le feu,
l’intelligentsia parisienne l’applaudit bruyamment.
Que c’est beau, voyons, les volumes anciens de Montaigne, de Pascal peut-être du XVII eme
siècle, les maroquins éclatés et les cratères noirâtres au milieu des pages que personne ne
pourra plus relire ! Emouvants les Paul Bourget rongés sur les bords par la grâce du même feu
purificateur… Les bûches de Valéry et les magmas cendreux de Proust dépareillés, que les
ignares jetteraient à la poubelle, loin de soupçonner qu’il s’agissait d’œuvres d’art…
Mais ce n’est pas tout. Le même, toujours au C.N.A.C. va encore plus loin, procédant devant
un public choisi à la mise à feu de ses propres tableaux composés d’honnêtes allumettes en
état de marche, dont la version définitive, que dis-je, la véritable naissance se produit au
moment d’un bref et sublime feu de joie. Les acheteurs ne peuvent les acquérir de toute façon
qu’après cette intervention irréversible. Indispensable. Mourir pour naître, quel exploit!
L’italien Buri communique l’étincelle de vie à certaines de ces compositions en matières
plastiques translucides, assez fines et racées, je dois l’avouer, à cet instant non moins précis
où elles se voilent et se recroquevillent à l’approche d’un chalumeau.
Essaye-t-on d’oublier Guernica ? Coventry ? Exorciser les bombes au phosphore sur
Hambourg ? Les spectres de bombettes A sur Hiroshima et Nagasaki ? Ou imagine-t-on déjà
ce que sera le climat de New York, de Paris, de Moscou lors de la prochaine – ça fait tout de
même trente-trois ans, l’âge du Christ, que nous n’avons pas connu de guerre ouverte,
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