anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
JAKOVSKI Anatole, Vingt-trois gravures : Arp, Calder, Chirico, Erni, Ernst,
Fernandez, Giacometti, Ghika, Gonzalez, Hélion, Kandinsky, Léger, Lipchitz,
Magnelli, Miró, Nicholson, Ozenfant, Picasso, Séligmann, Taeuber-Arp,
Torrès-Garcia, Vulliamy, Zadkine, Paris, G. Orobitz éd., 1935, 4 p., 23 pl. de
gravures originales.
Ces Vingt-trois gravures devaient être initialement au nombre de vingt-six : Robert Delaunay
a refusé d’y participer, Piet Mondrian n’a pas entrevu la possibilité de créer sans couleur(s)
et Marcel Duchamp n’a jamais envoyé sa gravure. Elles sont précédées d’un poème
d’Anatole Jakovsky dans lequel il prophétise la guerre qui approche.
Il allait être deux heures du matin. Une rafale de sons inattendus traversa les couches
paisibles de l’air, faisant frémir les murs et réveillant tout être humain, pâle et tremblant,
l’âme remplie jusqu’aux bords de cette sonorité inusitée. Les sirènes hurlaient…
Les essaims d’avions invisibles perforaient le ciel et la ville en état d’alerte était pour la
première fois plus sombre que le ciel.
Je le voyais ce blanc blême, éternel, telle une glace portée à la bouche expectante afin de
saisir les dernières empreintes de vie.
Je voyais la cruelle agonie de la pierre. Les rues se tordre et les feux jaillir de leurs gorges
coupées. Les corps aux auréoles solennelles de sang. Les femmes, les hommes, les enfants,
l’acier, les bêtes, le goudron mêlés tous ensemble, richement endiamantés de verre. Partout.
Immobiles. Et puis ce silence.
Un petit nuage au zénith, aux bords très roses, arrosés par l’action indirecte de la lune, se
dissout lentement, précipitant la poudre d’étoiles fatiguées. Je l’interrogeais longuement cet
horizon de Paris, cet horizon crénelé subitement endolori ; je me demandais en vain à quel
rythme, à quelles grandes lois de l’univers il obéissait à ce moment.
L’arbre suit les dessins des nervures de ses paumes vertes, le destin de l’homme croise les
faits divers et s’incline devant la ligne crépitante de son cœur, une goutte de pluie suffit à
agrandir démesurément l’amertume latente d’un paysage ; les fenêtres lucides et opaques
s’allument et s’éteignent alternativement. C’est l’amour qui ferme les yeux ; il a tout vu. Et
puis tout s’éteint d’un seul coup.
Les tableaux ayant ce ciel de naissance et nourris par la même nuit, quelle autre échappée que
celle de la mort peuvent-ils offrir au spectateur terrifié ?
94