anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
faisant autorité dans la matière. Ce qui n’est pas, comme de bien entendu, le cas de tant et tant
de barbouillages à peine lisible, de balbutiements à peine audibles, choisis, toutefois, pour
porter le coup de grâce à la joie de vivre des tableaux naïfs, destinés à éteindre leurs soleils, à
effacer leurs sourires et nous forcer à retourner par la même occasion, dans la nuit, le noir, le
néant !
Or, ce sont eux, les fous, qui gisent désormais dans un drôle de cénotaphe, tout noir à
l’intérieur, sans lumière du jour, sans fenêtres, et qui s’appelle le Musée de l’Art Brut. Il
ressemble à s’y méprendre à ces musées Dupuytren en miniature des anciennes baraques
foraines, qui présentaient des monstres et des morceaux anatomiques malades dans des
bocaux remplis de formol.
On aura tout vu… Parce que, cracher sur les musées, et finir par les envahir, cela ressemble
plutôt à un canular.
Parce que, pour eux, et c’est là où le bât les blesse, le dernier outrage, la suprême injure, et la
plus virulente des insultes est de traiter la peinture naïve non seulement d’art culturel, mais
aussi d’Art des Musées ! Soit. D’accord. Cela ne s’invente pas… Merci ! C.Q.F.D. La vérité
ne sort donc pas seulement de la bouche des enfants. Ah ! les malheureux, ils ne savaient pas
si bien dire !
Quelqu’un a dit que la culture est ce qui demeure quand il ne reste plus rien. Ainsi les naïfs.
Oui, ces naïfs, dépositaires d’on ne sait quel noyau primordial de la vision humaine et de
l’angélisme de l’être contre lesquels ni les idées, ni les techniques, ni la mode, ni les
révolutions, ni les guerres, pas plus que les catastrophes naturelles et le mouvement infini des
astres ne peuvent rien.
Mais où, si ce n’est à Nice, au bord de la Baie des Anges, si bien nommée, que les naïfs
vilipendés, trahis et incompris pendant si longtemps, trouveront, enfin réunis, le meilleur, le
seul havre de grâce qui leur sied, afin d’y répéter, tous en chœur, dans les siècles à venir, ces
vers d’Apollinaire, qui fleurent bon le mimosa, le romarin et la mer :
Un tout petit oiseau
Sur l’épaule d’ange
Ils chantent la louange
Du gentil Rousseau !
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