anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
amputée, c’était la stérilité des rythmes sans fin. Sa barque s’est brisée contre la vie courante,
pour paraphraser un troisième accidenté de génie, Majakovski : Majakovski s’est tué par un
amour contrasté, il a coulé à pic, alors que Delaunay s’est accroché à son épave. Delaunay
s’est laissé vivre et mourir par manque d’aimer véritable.
Ange déchu, Prométhée floué, seul son regard bleu, si bleu, planant au-dessus des
contingences comme au-dessus de nos têtes, trahissait la nostalgie des Paradis Perdus, le
hantise de leur reconquête.
Cher grand naïf, comme il s’y prenait mal ! Le prix de l’éternité se paye en renonciations,
renoncements, abnégations et refus des nourritures terrestres. Pas le contraire!
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Les grandes marées de septembre approchaient… Le vent, soudain agressif, se ruait sur la
lande vieil or et la bruyère fleurie, mêlant la forte odeur du varech à la douceur du miel. Les
orages électromagnétiques, les baisses barométriques inattendues me rappelaient
opportunément que l’homme ne s’appartient qu’en partie, les autres subissant la violence du
milieu contre lequel il n’est pas immunisé. Les femmes en savent quelque chose, beaucoup
plus que nous. Le même individu ne pense certainement pas la même chose à New York qu’à
Paris, et les peintres peignent différemment au bord de la mer ou à la montagne.
Les sautes d’humeur qui abattaient d’une pichenette les plus beaux châteaux de cartes de mes
pensées, les plus solidement construites, pensais-je. La lecture du Die Unterganq des
abendlandes de Spengler, ce Déclin de l’Occident encore inconnu en France, que je traduisais
péniblement à la lueur d’une lampe à pétrole, à l’aide d’un dictionnaire, les seuls bouquins
emportés dans mon havresac fatigué, se souvenant de mes randonnées allemandes, me faisait
changer de jour en jour mon optique par rapport à l’abstraction. De je ne sais quel prometteur
printemps porteur de fruits, de fleurs et de branches, elle se changeait en un désert saisi par la
glace. Son air raréfié mettant exceptionnellement en valeur les derniers signes de vie, les
ultimes pépites des sluices abandonnées. De beaux cristaux de givre qu’éclaire, par derrière,
le couchant!
Les hommes, fiers de leur libre arbitre, s’agitent chacun dans son coin, pensent, discourent,
prévoient, prophétisent, calculent, mais aussi disparates, aussi antagonistes qu’ils soient, leur
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