anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
Si c’était un appel du sang dans mes veines, il ne m’était toutefois d’aucun secours à la
direction à prendre, car j’ignorais de quel patelin fût originaire mon aïeule, que mon aïeul,
colonel des lanciers polonais, sous le commandement de Poniatovski, épousât après la chute
de l’Empereur.
Le hasard, l’heureux hasard l’a décidé pour moi par le truchement d’un peintraillon rencontré
à Montparnasse, dont le beau-frère, aimant les arts possédait une villa à Damgan, et ce serait
le diable si ce beau-frère n’arriverait pas à me loger sur sa recommandation.
En débarquant dans cette petite station balnéaire morbihannaise, le beau-frère n’avait rien
pour moi, bien sûr, mais il connaissait un pauvre fermier des environs qui, lui, pourrait peutêtre
me loger. Effectivement, il pouvait me céder la chambre de son fils aîné parti au
régiment. Un lit, une chaise et une table en bois blanc. Sur la table, un broc et une cuvette
ébréchée. Pour les commodités, il y avait le commencement d’un champ, derrière les étables,
où l’on entendait glisser furtivement les vipères. De plus, la femme du fermier s’engageait à
me fournir tous les soirs un grand bol de soupe au lard, et, ce, pour arrondir le prix de la
location franchement dérisoire. Avec ça, je pouvais tenir longtemps…
C’était l’été. Le bel été breton, limpide et lumineux, où les murs chaulés touchés d’un
soupçon de bleu, paraissent plus blancs que partout ailleurs, me faisant murmurer un vers
oublié de Francis Jammes: et la lumière bleue de sa gorge blanche. La gorge de mon arrière
grand-mère, contemporaine de Clara d’Ellebeuse de Jammes, ou peu s’en faut, devait lui
ressembler pour sûr, bien que je ne connaissais d’elle qu’un pastel très habillé.
Je m’y sentais en pays connu. Bientôt la nage et les huîtres sauvages que j’ai découvertes au
large, sur un rocher recouvert seulement d’un demi mètre d’eau suivant les marées, ne me
suffisaient plus. J’étais pris d’une bougeotte terrible. J’abattais des kilomètres et des
kilomètres. Tantôt j’atterrissais à Quiberon d’où j’ai aperçu pour la première fois, au loin,
Belle-Île, sans me douter que j’y allais passer tous mes autres étés d’après-guerre, tantôt je
faisais le tour du Golfe, et partout, partout, les dolmens et les menhirs poussaient librement au
milieu des champs, surgissaient au bord des routes, un tantinet semblables à ces
amoncellements de pierres de Magnelli qu’il pratiquait alors.
Je rayonnais, au double sens de ce verbe. Des monts et merveilles étaient à ma portée.
C’était l’été sanglant de la guerre d’Espagne. Privé de nouvelles, dépourvu de journaux, elle
m’a été rappelée pourtant, incidemment, près de Kervoyal, par deux noiraudes, complètement
nues, abondamment velues, qui criaient debout sur un promontoire, le bras tendu : Ariba
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