anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
Vous voyez bien que ce sont de vrais objets et non les mirages du trompe-l’œil. D’où la
difficulté de s’en rendre compte par des reproductions. La photographie ne peut pas les saisir
dans leur intégralité. Si on fait la mise au point sur le premier plan, le fond est déjà un tantinet
flou, et vice-versa. Il y a là quand même une épaisseur de plusieurs centimètres, ne l’oublions
pas. Pour reproduire exactement les tableaux de Perrenoud, il faut attendre la photographie en
relief, ou au pis-aller, se fier à la caméra qui, avec son va-et-vient, pourrait mettre l’accent sur
les profondeurs qui, sur une photo ordinaire, ne font que s’aplatir et s’évanouir.
Il est incontestable, pour toutes ces raisons, que Perrenoud peut être considéré non
seulement comme le premier peintre en relief, mais comme le seul et unique PORTRAITISTE
naïf. Le seul pour le moment, bien qu’il ait déjà un imitateur, un quidam qui a osé présenté ses
pâles plagiats au dernier Salon des Indépendants. En attendant les autres, bien sûr, qui ne
manqueront pas, eux aussi, de profiter à leur tour de cette réussite. C’est la vie. Mais quelle
déception, quelle différence, quel abîme… ces copies démontrent justement, mieux, bien
mieux qu’une dissertation savante, que le procédé n’est rien sans la charge émotionnelle qui
l’a fait naître. Que la forme seule n’est qu’un masque grinçant !
Je sais, je n’ignore pas le moins du monde que d’autres, avant Perrenoud, même s’ils
n’ont pas peint en relief, ont essayé à plusieurs reprises de rompre le plan du tableau, tantôt en
crevant tout bonnement leurs toiles, tantôt en leur incorporant des objets tout faits, des
branches, des tessons de bouteilles, quand ce n’est un vélo tout entier. Mais cela est une autre
histoire, comme disait Kipling ; cela relève d’un autre art, dénommé par dérision « autre »,
informel, ou abstrait tout court, bref d’un artisanat univoque, à mi-chemin entre une
décoration murale qui ne voudrait rien dire et un mot de cinq lettres, bien précis celui-là, à
l’adresse de ceux qui achètent, ou se complaisent parmi ces chefs-d’œuvre. Que voulez-vous,
les goûts et les couleurs ne se discutent pas. Il y a et il y aura toujours des amateurs du laid,
comme il y a ceux qui aiment s’infliger des souffrances. Le masochisme en art n’est pas un
vain mot, et notre époque est particulièrement friande de ce genre de productions. Ceux-là ne
comprendront jamais Perrenoud. Ils ne comprendront pas non plus comment un homme, au
sortir de tant de privations et de tant de souffrances, ose ainsi clamer sa joie…
Au demeurant, la couleur est devenue peu à peu, pour Perrenoud, le sang et l’essence
même de l’univers. Là où les lignes, les tons, les formes, les volumes et les ombres se
confondent. Là où les yeux d’un homme mûr continuent à scruter, à découvrir et chérir
quelques-uns de ces humbles trésors d’ici-bas, avec cette inimitable pureté de la toute jeune
rétine, neuve, ne serait-ce que de n’avoir pas servi. C’est à la fois son Temps et son Paradis
perdus ; perdus et, heureusement, retrouvés.
201